Мечты иль ностальгия жизни вновь

Мечты мои – впиталось в кровь. Не отделишь, не отфильтруешь, не перельёшь другому. Мечты иль ностальгия жизни вновь? Уже не различить, где то, что было, а где то, что не случилось, но могло бы. Стынет порою в жилах кровь — когда холодно, когда страшно, когда не веришь, что доживёшь до утра. Ибо сердце бьётся в груди вновь и вновь. Стучит, не сдаётся, напоминает: ты жив. Пока жив — мечтай.

С пылкой страстью к Родине моей — не расчётливой, не выгодной, а той, что жжёт изнутри. И куда катишься ты, моя милая страна? Спросить не у кого — ответа нет. Только эхо в пустых коридорах власти. И была ли ты когда-то в жизни моей? Была. В детстве, в песнях, в фильмах, в школьных учебниках с картой, где полмира — красное. По милости воли Божьей хоть живу я в ней. Уже спасибо. Уже не жалуюсь.

Россия моя, раскольным ветром то в пути унесённая — ветром, который дует из прошлого в будущее, сбивая с ног, путая дороги. Россия, которой будто и нету, хотя по сей день жива. Как призрак, как тень, как память, которая не умирает, даже когда тело давно остыло. И которая живёт в мечтах у людей, в неё влюблённых, красивая, свободная и меж тем щедрая и святая. Мечта — не реальность. Но реальность без мечты — пустая скорлупа.

С гордостью простор рождено, как сказочный белый снег — снег, который не тает, который укрывает, который делает мир чистым, хотя бы на время. Вольностью в ней довольно, и долины меж тем её просторны. Дышать есть где. Смотреть есть куда. Я словно живу во сне, цветущими большими теми мечтами — мечтами о той России, которая, может быть, никогда не существовала, но должна была. Всё белое, сверкает с километрами пути, а сколько их на пути. Не счесть. Да и не надо.

И один лишь Бог об этом знает, может быть, никогда их нам не одолеть — этих верст, этих расстояний, этих пропастей между «хочу» и «могу». Россия моя, раскольным ветром по пути жизни унесённая — ветер уносит, но не уничтожает. Разбрасывает, но не теряет. Россия моя, которая живёт в мечтах у людей, в неё влюбленных. Россия моя порождает ныне серое небо, словно штормит непогоду. Небо не радует, не греет, не отвечает. Только давит. Только напоминает: мечты — мечтами, а реальность — реальностью.

В сырую небом погоду да сбудутся ли в них мечты, веры и надежды, о той Родине, России моей бескрайней, в просторах вольных живущей в ней. Сбудутся ли? Не знаю. Но пока они есть — есть и я. Пока я мечтаю — Россия жива. Не та, что в новостях, не та, что на карте, а та, что в сердце. В крови моей. Которая стынет и снова разогревается, когда я думаю о полях, о лесах, о тех самых белых снегах, которые не тают, пока мы их помним.

Россия моя. Раскольная, унесённая, несуществующая — но любимая. До боли, до слёз, до последнего удара этого сердца, которое бьётся в груди вновь и вновь. Мечты мои впитались в кровь. Ностальгия стала дыханием. Страна, которой нет, есть — во мне. И пока я жив — она есть. И это — единственная правда, которую я знаю. И которую не отнять ни ветру, ни серому небу, ни сырой погоде. Россия моя — во мне. И я в ней. Мечтающий. Верящий. Надеющийся. Живой. Несмотря ни на что. Навсегда.

Мечты мои – Впиталось в кровь,
Мечты иль ностальгия жизни вновь?
Стынет порою в жилах кровь,
Ибо сердце бьется в груди вновь и вновь.

С пылкой страстью к Родине моей,
И куда катишься ты, моя милая страна?
И была ли ты когда-то в жизни моей?
По милости воли Божьей хоть живу я в ней.

Россия моя, раскольным ветром то в пути унесённая,
Россия, которой будто и нету, хотя по сей день жива.
И которая живет в мечтах у людей, в неё влюбленных,
Красивая, свободная и меж тем щедрая и святая!

С гордостью простор рождено, как сказочный белый снег...
Вольностью в ней довольно, и долины меж тем ее просторны.
Я словно живу во сне, цветущими большими теми мечтами,
Всё белое, сверкает с километрами пути, а сколько их на пути.

И один лишь Бог об этом знает, может быть, никогда их нам не одолеть,
Россия моя, раскольным ветром по пути жизни унесённая.
Россия моя, которая живет в мечтах у людей, в неё влюбленных.
Россия моя порождает ныне серое небо, словно штормит непогоду.

В сырую небом погоду да сбудутся ли в них мечты, веры и надежды,
О той Родине, России моей бескрайней, в просторах вольных живущей в ней.