То ли с похмелья, то ли балагана

О дивный сон! В пробужденье полон он ! Я, будто пьяный бог морской, на берег выброшен туманный средь глади стихи водяной. Не помню, как сюда попал, не знаю, как отсюда выбраться. Туман клубится, скрывая даль, а волны шепчут: «Ничего не бойся». Но я боюсь. И не знаю чего.

«Тишь да гладь…» — шепчу, зевая, но эхо мне не отвечает. Лишь чайка, как насмехаясь, над бредом моим летает. Не улетает, не приближается, просто кружит, кричит иногда. Может, хочет что-то сказать, а может, просто развлекается.

Один, как перст, как юный птенец, без матки в гнезде холодном, я кружусь, как шут на карнавале, в колесе судьбы неблагодарном. То вверх, то вниз, то вбок, то в сторону — не поймёшь, где верх, где низ, где право, где лево. Только ветер в ушах и чувство, что всё не по-настоящему.

Что ж это? Сплин ли, опьяненье, иль жизнь — балаганный театр? Дрожат ресницы, как струны, на ветру — как пустой звук гитар. Ни музыки, ни смысла, ни мелодии. Только звук, который никуда не ведёт, ничего не объясняет, ничего не обещает.

О дивный сон. О пробужденье, от которого хочется снова заснуть. О берег туманный, где нет причала. О чайка, чей крик звучит как насмешка. О колесо, которое кружит без остановки. О струны, которые не звучат. О жизнь, которая не то балаган, не то театр, не то бред пьяного бога, который сам не знает, куда плывёт.

Но, может быть, в этом и есть смысл? Не в ответах, а в вопросах. Не в тишине, а в крике чайки. Не в покое, а в этом бесконечном кружении, которое называется жизнь? Не знаю. Но, кажется, мне начинает это нравиться. Или не нравиться, но привыкаю. А привычка — вторая натура. Даже если первая — туман, волны и этот странный, ни на что не похожий, сон.


О дивный сон!
В пробужденье полонкак стон!
Я, будто пьяный бог морской,
На берег выброшен туманный
Средь глади стихи водяной.

"Тишь да гладь..." — шепчу, зевая,
Но эхо мне не отвечает.
Лишь чайка, как насмехаясь,
Над бредом моим летает.

Один, как перст, как юный птенец,
Без матки в гнезде холодном,
Я кружусь, как шут на карнавале,
В колесе судьбы неблагодарном.

Что ж это? Сплин ли, опьяненье,
Иль жизнь — балаганный театр?
Дрожат ресницы, как струны,
На ветру — как пустой звук гитар.