Юный ты мой стрелок

Милый мой, удалой стрелок — не тот, кто стреляет из лука или винтовки, а тот, кто целится в самую суть, кто бьёт без промаха, когда надо защищать, а когда надо — молчать. Не ропщи на строгий рок — не жалуйся, не сдавайся, не ищи виноватых. Дан тебе не в укор урок, а как зёрнышко в срок. Всё, что случается — не наказание, не месть, не злая насмешка судьбы. Это — посев. Который взойдёт, если ты не засушишь его в себе, а польёшь терпением, отчаянием, верой.

Коль сумел, мой сокол ясный, гордость сжать в кулак, как влажный воск, — значит, не зря носил это имя, не зря держался, не зря не натворил глупостей сгоряча. Знать, в тебе живёт дух прекрасный — не гость случайный, а царь-плотовоз! Царь, который не правит с трона, а плывёт по бурным рекам, сколачивая плот из обломков, чтобы перевезти на другой берег всех, кто держится за него. Не от тех ли кровей ты горячих, что ковали правду в зной? В невыносимую жару, когда легче спрятаться в тень, они шли в кузницу, били молотом по наковальне, высекали искры, из которых потом сложились костры свободы.

Деды — пчёлы, отцы — муравьи. Деды собирали нектар с полей памяти, несли его в соты, чтобы мы не забыли сладость. Отцы строили муравейники порядка, кирпичик за кирпичиком, с риском, с надрывом, с кровью. А ты — мёд да сталь под рукой. И сладкое, и твёрдое. И то, что питает, и то, что защищает. Не разбалансированное, не спорющее — единое. Таким тебя и задумали.

Так не трать напрасно силы, не кисни в тени пустой — не сиди, сложа руки, не жди, что всё само рассосётся. Пусть кипит твой дух, как жилы у реки весенней, крутой! Когда вода несётся, сшибая всё на пути, но в этом бешенстве — жизнь, а не смерть. Когда нет покоя, нет сна, нет остановки — зато есть движение. А движение — это развитие, это рост, это завтрашний день, который не наступит, если ты перестанешь кипеть.

Милый мой, свет-стрелок — светлый, как луч сквозь тучи, стрелок, как указатель цели, которой ещё никто не достиг, но обязательно достигнешь ты. Жизнь — не пряник, не пирог. Не жди, что будет сладко и легко. Не жди пряников от судьбы. Жизнь — это то, что ты сам печёшь из того, что есть. А есть у тебя — мука, вода, соль и огонь. И этого достаточно, чтобы испечь хлеб. Но для пирога нужно ещё что-то — ягоды, радость, удача. Они придут. Не сейчас, так потом.

Этот день — твой молоток. Чем ты ударишь сегодня? По наковальне сомнений? По гвоздю страха? По железной двери, которая не открывается? Ударь. Не жалей сил. Этот день дан тебе не для отдыха, для дела. Завтра станешь ты — творец! Не ремесленник, не подмастерье, не наблюдатель. Творец. Тот, кто создаёт из ничего. Из пустоты — форму. Из хаоса — порядок. Из боли — песню. Из зёрнышка, которое посеял строгий рок, — дерево, под которым смогут отдохнуть другие.

Милый мой. Удалой стрелок. Сокол ясный. Ты справишься. Потому что в тебе — кровь горячая, дух прекрасный, царь, а не раб. Потому что деды-пчёлы и отцы-муравьи не зря старались. Потому что ты — мёд и сталь. А это сочетание не проигрывает. Никогда. Иди. Круши. Строй. Пой. Живи. И помни: твой день — твой молоток. Завтра ты станешь творцом. А сегодня — просто работай. Удар за ударом. День за днём. И однажды ты оглянешься и увидишь: всё получилось. Не так, как планировал, но — получилось. И будет хорошо. Не потому что повезло, потому что ты не опустил рук.

Так держать, стрелок. Мишень — впереди. Натяни тетиву. Целься в правду. Выдыхай. И пуск. Искра полетит. И попадёт. Куда надо. Обязательно. Верь. Я знаю. И ты знаешь. Просто иногда забываешь. А я напомнил. Теперь — работай. Без ропота. С верой. С огнём. С этим молотком. Завтра станешь творцом.

«Милый мой, удалой стрелок,
Не ропщи на строгий рок —
Дан тебе не в укор урок,
А как зёрнышко в срок.

II
Коль сумел, мой сокол ясный,
Гордость сжать в кулак, как влажный воск,
Знать, в тебе живёт дух прекрасный —
Не гость случайный, а царь-плотовоз!

III
Не от тех ли кровей ты горячих,
Что ковали правду в зной?
Деды — пчёлы, отцы — муравьи,
А ты — мёд да сталь под рукой.

IV
Так не трать напрасно силы,
Не кисни в тени пустой —
Пусть кипит твой дух, как жилы
У реки весенней, крутой!

V
Милый мой, свет-стрелок,
Жизнь — не пряник, не пирог —
Этот день — твой молоток,
Завтра станешь ты — творец!»
14.07.05 г.