Дороги

Дороги, дороги, полны вы тревоги земной — не той, что шумит, а той, что молчит в груди, когда смотришь вперёд и не знаешь, куда выведет следующий поворот. Что жизнь мою прошли своей судьбой — не я выбирал их, они меня. Сворачивали, бросали, поднимали, несли. Летите вы по просторам бескрайним, от края до края — не идёте, летите, когда вольный ветер в спину и нет сил остановиться. Проложенной вечною тропою, где виден отблеск горизонта — той самой, по которой шли предки, и по которой пойдут внуки, даже если мы не оставим карт.

Теряем из виду, и гложет завистью — зависть не к кому-то, к себе, что не успел, не доехал, не свернул туда, где могло быть лучше. Торопим время, чтоб их одолеть — чем быстрее едешь, тем больше хочется успеть, но дорога не любит спешки. Не в чести собой сравнимой — каждый путь особенный, не сравнить ленту асфальта с просёлком, трассу с лесной тропой. Ибо обходим земные просторы, порой не жалеем сил — через горы, болота, степи, через «не могу» и «не хочу». Строим новые дороги в судьбе меж селений и городов — соединяем то, что казалось разорванным, протягиваем нити туда, где раньше были пропасти.

В пути и время пролетят незаметно — оглянуться не успеешь, а уже закат, уже ночь, уже смена поколений. А иные тянутся словно вслед за тобой, ах как долго — те, что не кончаются, что уводят в никуда и возвращают оттуда, где никогда не был. Дороги, дороги, полны вы тревоги земной, не схожи пути, всю жизнь могут брести по тропам, проложенным вечной судьбой.

Брести не значит плутать. Брести — значит идти, даже когда не видно цели. Потому что цель — не точка на карте, а сам процесс. Шаг, ещё шаг, ещё. Дорога не обещает лёгкости, но даёт главное — движение. А движение — это жизнь. И пока мы на дороге — мы живы. Тревожны, усталы, сбиты в кровь ноги, но живы. И это важнее всех ответов на вопросы. Дороги. Вечные, бесконечные, наши. Не сворачивай, не бойся, иди. Они приведут. Не туда, куда хотел, куда надо. Доверься. Они не обманывают. Только иногда скрывают горизонт. Но горизонт — это не обман, это обещание. Что за следующим поворотом — новый день. И новая дорога. И снова тревога. И снова жизнь. Которая того стоит. Всё не зря. Ни одна верста, ни одна ссадина, ни одна ночь под открытым небом. Всё — в копилку. Всё — в память. Всё — в эти строки, которые мы пишем на коленке, при свете фар, на обочине. Дороги, дороги... Спасибо вам. За то, что есть. За то, что не кончаетесь. За то, что ведёте. Домой. Или от дома. Неважно. Важно — что идём. И не сдаёмся. Никогда. Даже когда очень трудно. Даже когда кажется, что сил нет. Есть. Где-то глубоко. В тех самых тревогах земных, которые мы набираем за время пути. Они — не груз. Они — топливо. С ними — легче. И дальше. И теплее. Дороги, дороги... Будем вам верны. До конца. Которого нет. Есть только поворот. За ним — следующий. И следующий. И так — бесконечно. Как жизнь. Как эта песня. Как эти слова, написанные летом, когда дороги особенно манят. Дороги не помнят дат. Они помнят шаги. И мы — помним. И идём. Дальше. Не оглядываясь. Только вперёд. Дороги, дороги... Вы — наша судьба. Наша тревога. Наша свобода. И мы — ваши. Навсегда. Спасибо. И — в путь. Прямо сейчас. К горизонту, который вечно ускользает, но вечно манит. И это — счастье. Самое настоящее. Простое, как дорога. И бесконечное, как она. Спасибо. И — с добрым утром, дорога. С добрым путём.

Дороги, дороги, полны вы тревоги земной,
Что жизнь мою прошли своей судьбой.
Летите вы по просторам бескрайним,
От края до края.
Проложенной вечною тропою,
Где виден отблеск горизонта.

Теряем из виду, и гложет завистью.
Торопим время, чтоб их одолеть,
Не в чести собой сравнимой,
Ибо обходим земные просторы,
Порой не жалеем сил.
Строим новые дороги,
В судьбе меж селений и городов.

В пути и время пролетят незаметно.
А иные тянутся словно,
Вслед за тобой, ах как долго.
Дороги, дороги, полны вы тревоги земной,
Не схожи пути, всю жизнь могут брести,
По тропам, проложенным вечной судьбой.


Летом 04.