Цветок любви не земной

Как жизнь благоуханна! — Внемли, о смертный, шёпот долин цветущих. Не тот, что в ушах, тот, что в самой глубине, куда не доходят новости, ссоры, кредиты. Шёпот земли, которая помнит всё и не требует ничего взамен. Их свет, как ангельские крылья, путям небесным в высь уходит — туда, где нет суеты, где только тишина и обещание вечности.

Я сижу на крыльце. Вечер. Май. Всё цветёт, дышит, благоухает. Я закрываю глаза и слышу этот шёпот. Он не в словах, он в воздухе, в ветре, в каждом лепестке, который только что распустился. Он говорит: «Ты жив. Ты дышишь. Ты — часть этого. Не упусти. Не променяй. Не продай».

Прими ты веру эту как щит — не от пуль, от отчаяния. Когда кажется, что всё кончено, вера закрывает собой. Надежду — якорь в бурных глубинах, который не даёт сорваться в шторм, удержаться на плаву, когда волны с головой. Любовь же — как дар святых светил, что льют в ночи свой сладостный покой — не тот, что от таблеток, тот, что от прикосновения, от взгляда, от того, что ты не один.

Я вспоминаю, как в самые тёмные времена меня держала вера. Не религия, не обряды, не правила. А простое, глубинное знание: это — не конец. Это — переход. Это — урок. И я выйду из него, если не сдамся. Надежда — она как якорь. Ты не видишь его, но чувствуешь. Он держит, когда всё вокруг рушится. Он не даёт сорваться в пучину. А любовь... Она приходит, когда ты уже не ждёшь. И она — самый тёплый свет. Свет, который не требует доказательств. Который просто есть.

Как то вино, вскружила главы, звуча, как Муза в час ночной. Не пьянит, а озаряет. Не сбивает с ног, а поднимает над землёй. Веков неслышные напевы промчались тенью над землёй — не услышать, но почувствовать, как дрожит воздух, когда мимо проходят столетия.

Я открываю глаза и смотрю на небо. Оно сегодня — особенное. Тёмно-синее, бархатное, с первыми звёздами. И мне кажется, что я слышу эти напевы. Не ушами — сердцем. Они — как музыка сфер, которую слышали древние. Они говорят о том, что было до нас и будет после. Они — как эхо вечности, которое не умолкает никогда.

Не видел миг — как Время шло, как новым утром жизнь венчала. Не успел оглянуться, а уже вечер, уже седина, уже дети выросли. Оно, как сонм воздушных пчёл, в эфире золотом витало — жужжит, кружит, собирает нектар с наших дней, чтобы превратить в мёд воспоминаний.

Я смотрю на свои руки. Они — в морщинах, в мозолях, в шрамах. И каждая морщина — это день. Каждый шрам — это история. Каждая мозоль — это работа, которую я делал, чтобы жить. И я не жалею. Потому что это — моя жизнь. Моя ткань. Моя песня. Время собирало нектар с моих дней, чтобы оставить мне мёд. И этот мёд — он сладкий, даже когда горький. Потому что это — моё.

Летело — где морской простор, где сосны ропщут в час ненастный. Не выбирало дорогу, не боялось препятствий. Стучалось в хижину и во двор, как гость, нежданный, но прекрасный — не спрашивало, ждут ли, не обижалось, если не открывали.

Я вспоминаю, как время стучалось в мою дверь. В те дни, когда я был занят, когда я был зол, когда я был слеп. Оно не обижалось. Оно просто ждало. И когда я открывал — оно входило. И приносило с собой счастье. Или боль. Или урок. Но всегда — что-то важное. Что-то, что делало меня сильнее.

Дарило счастье — не тая, и за собою звало страстно. За тем цветком — мечта живая — кружился дух в любви всевластной, которая не знает «нельзя», не слушает «надо», не подчиняется правилам. И вновь, и вновь — вскружило кровь…

Я встаю, выхожу в сад. Цветы пахнут так, что кружится голова. И я чувствую: это — оно. То самое благоухание. Оно не в цветах, не в воздухе, не в вечере. Оно внутри меня. Оно — когда я жив. Когда я чувствую. Когда я люблю. Когда я не боюсь быть счастливым.

... Тем, кто тоже ищет это благоухание. Тем, кто тоже хочет слышать шёпот долин, но не может из-за шума. Остановитесь. На минуту. Закройте глаза. Вдохните. В этом вдохе — вся жизнь. В этом мгновении — вся вечность. Не пропустите его. Оно — сейчас. Прямо сейчас.

... И помните: жизнь благоуханна. Даже когда темно. Особенно когда темно. Внемлите, о смертные, шёпоту цветущих долин. И будьте счастливы. Хотя бы на миг. Хотя бы в тишине. Хотя бы сам с собой. Это много. Это всё. И вновь, и вновь — пусть кружит кровь. Пока кружит. Пока бьётся сердце. Пока есть этот шёпот, этот свет, эта вера, надежда, любовь.

До встречи. В том месте, где жизнь благоуханна. И она — всегда с вами.

С добрым вечером. Или с добрым утром. Или просто — с жизнью вечной.