Люби их всех

Она ворвалась в мою жизнь резко, стремительно, не оставляя никаких шансов на отступление. Девушка «Шанель». Так я ее называла. Независимая, прямолинейная, всегда в черном классическом платье, с  идеально ровными волосами. Я влюбилась практически сразу. Знаешь, как ты говорил когда-то, когда нет харизмы – отчаянно тянешься к тем, у кого она есть. Всегда есть кто-то, кто горит ярче. Вот и я тянулась к ее огню. Она вечно куда-то стремилась: новые свершения, новые авантюры, неизученные уголки планеты и новые цели. Да ты сам подумай, разве можно не увлечься девушкой, которая месяц жила в Сингапуре, пол ода работала в Испании, внезапно полетела в Париж, потому что просто захотелось, и сейчас собирается встретить Новый год на Бали? Собственно, с этого все и началось.

Перспектива улететь на Бали с самой красивой девушкой, какую я знала, через какое-то время наших разговоров казалась не такой абсурдной. Да, 2000 евро, да, 46 часов с тремя пересадками в Амстердаме и Сингапуре, да, другой конец мира, ну и что? Ведь рядом будет она – мой прекрасный спутник и единомышленник. Мы приехали в Берлин: да, там все друг у друга на головах, зато можно быстро заработать необходимую сумму и через пару недель улететь на райский остров.

- Милиция, всем  оставаться на своих местах!
…так  в моей жизни начался ад. Меня увели под конвоем с вещами в отделение немецкой милиции, посадили в унылую одиночную камеру с желтыми стенами и зелеными решетками вместо двери. Запомнился жуткий жуткий грязно-мутный желтый цвет, в который было выкрашено все вокруг: небрежными мазками двери, стены, пол. Три полицейских, допрашивающих меня и безразличный переводчик. Снова камера, плачь девочки из Молдавии, и еще одной со Львова. Храп жирного мужика в соседней камере на деревянной койке. Железный унитаз в углу. И чистый сюр происходящего. Я не верю, это все происходит не со мной, этого просто не может быть. Стали обыскивать мои вещи. Описали содержимое чемоданов и дали мне расписаться. Мучительно долгая процедура снятия отпечатков пальцев в подвале без окон по бесконечным коридорам. Стадия паники сменилась стадией безразличия и апатии. Будь, что будет. Не убьют же они меня. Знаменитая фотография у стены с табличкой. Да, необходимая процедура. Время тянется бесконечно. Три часа ночи. Три часа, пятнадцать, шестнадцать, двадцать минут. Жирная тетка с стрижкой под мальчика. Бедная, она работает тут по ночам. Это же ужас. Ее кто-нибудь любит вообще? Кто-то ждет дома? Она пытается шутить по поводу моего имени и сама же смеется, не встретив понимания в глазах напарника, тут же опускает глаза в экран компьютера и продолжает что-то заносить в базу данных. Я сижу на стуле посреди подвала. Вводят какого-то мужчину в дорогих  лаковых туфлях, и садят на соседнем стуле. – Попался, голубчик? Ну что ж, это когда-нибудь кончится вообще? Или вам это нравится здесь? Меня опять садят в камеру. Мозг постепенно выключается, сказывается смертельная усталость  и шестичасовой допрос. Они не поверили не единому моему слову. Да и правильно сделали, собственно. Моральное давление. Оно может сломать человека. Атмосфера, длительность, взгляд полицейского, который пристально смотрит тебе в глаза, взвешивая каждое твое слово. Выводит на чистую воду. Вот оно, значит, как происходит.

 - Распишитесь вот тут, и еще на 17 страницах протокола вашего допроса. Паспорта мы изымаем. Вам нужно будет приехать за ними в учреждение  по работе с иностранцами через десять дней.

А, совсем забыла. Моя ненаглядная, когда меня уводили, просто улыбалась мне вслед. Я запомнила этот взгляд, в котором плескалось превосходство, наверное, на всю жизнь.

Мы приехали в салон в 7 утра. Посеревшие, притихшие и не знающие, что с нами будет дальше. Забрали вещи, и уехали на такси на другой конец Берлина, неизвестно куда, к знакомой моей соратницы по несчастью. Единственное, что я хотела – это почистить зубы и отключиться хотя бы на несколько часов. Десять дней я ждала решения суда. Десять дней неизвестности, страха и безысходности. Берлин стал моей большой тюрьмой. Затем очереди в кабинеты, долгие разговоры со службами, и никакой надежды. В последний день нужно было приехать в отделение милиции аэропорта за своими документами и улететь домой.  Документов там не оказалось,  а милиция вместо этого заново начала меня обыскивать и отправила снова в отделение по работе с иностранцами, который из-за праздников был закрыт всю следующую неделю. Ситуация становилась безвыходной. Ночь на заброшенной остановке в ожидании поезда в аэропорт, в дождь, по соседству с компанией пьяных арабов, ночь в хостеле, снова ожидание, визит в посольство, ночь в автобусе в Дортмунд, и подозрительный взгляд на временное удостоверение полицейского на границе. Вот чем обернулось для меня смелое желание полететь на Бали.

Квартира встретила пустым шкафом  и пыльным столом с грязными стаканами. Ничего. Ни ноутбука, ни вещей, ни книг. У меня начиналась истерика.
Кое-как, проспав следующие пару дней у бабушки, потому что не было сил возвращаться в разрушенный мир, который я так трепетно создавала последний год, и осушив не один бокал алкоголя, я все-таки решилась посмотреть на Руину, которой стала теперь моя квартира, моя жизнь.

31 декабря. Не осознаю себя здесь. Холодильник пуст и выключен, в желудке с утра побывал только кофе с сигаретой, пара бокалов дешевого красного вина, налитых сердобольными стариками на моей лавочке во дворе в честь Нового года, и две банки бирмикса – моего бессменного фаворита в мире спиртных напитков. Планы на вечер  - бар Белый налив, где делают почти  идеальный сидр.
 
 - Давай встретимся? – немного притупленное состояние, что ж, почему бы и нет?
Парень, завладевший моими мыслями на протяжении последних лет. Я так давно не видела тебя, что уже и не хотелось разрушать ту иллюзию, которую я создала вокруг твоего образа. Всегда немного додуманный моим воображением, немного вымышленный, эфемерный, полуреальный, неразгаданный и так и не сдавшийся моим чарам. Ты. Про тебя можно писать целые тома историй, романов, рассказов, и все они будут настоящими. И ни в одном не будет слова правды. Привычно темный силуэт на нашем месте. Запах. Взгляд живых участливых глаз из-под капюшона. Так кто же ты? Существуешь ли вообще?

Меня посещала шальная мысль, что неплохо бы не поехать в потерянный рай, ведь тогда я не смогу провести свой день рождения с тобой. Забавно, мечты сбываются.
 
Ты, как обычно, что-то говорил, я, привычно, просто смотрела на тебя, пытаясь понять, реальный ты, или же снова  мое воображение решило покинуть мне тему для очередного рассказа? В комнате было тихо, за окном взрывали салюты, провожая последние минуты уходящего года, шел снег, попеременно чередуясь с дождем, ударяясь о железные крыши и создавая странную мелодию, прерываемую взрывами фейерверков.  Свет исходил только от свечей на окне и тусклых лампочек на полу, освещая пространство только прямо перед собой. Я видела очертания твоих рук, обхвативших колени, да огоньки, которые мерцали от лампочек. Внезапно не захотелось ничего говорить. Ты здесь, и это главное. Я давно хотела провернуть одну вещь, которую часто рисовала в своем воображении, и вот сейчас этот момент был будто создан для  этого.

 - Встань, пожалуйста. Мне хочется показать тебе, что для меня значит чувствовать. Закрой глаза.

Я медленно, едва касаясь, провела тыльной стороной ладони по твоей щеке, шее, стала расстегивать рубашку. Я хочу, чтобы ты ощутил каждое прикосновение, чтобы дыхание обожгло твою кожу, чтобы ты, наконец, увидел.
Это было так, как я себе представляла. Не больше и не меньше. Когда чувствуешь человека, не можешь им насытиться, когда это больше похоже на фантазию, чем на реальность, тогда начинаешь понимать, что существует связь, которую не могут объяснить. Родство душ, которое все так ищут.

Утром я посмотрела ее профиль в соц сетях. Она улетела на Бали. Смеющаяся, счастливая, с другими девушками на краю вулкана, поздравляла всех с Новым годом. Моя девушка «Шанель». А потом я увидела фото на его странице. Мой, с таким упрямством, в буквальном смысле, пронесенный в руках через всю Европу, подарок с декоративным бантом. И я поняла: все так и должно быть.  Все события привели именно к этому исходу. Не зря говорят, что мы можем увидеть целую картину нашей жизни только в конце ее. Сейчас это пока только фрагменты. Отдельные главы. Наброски. Того великого целого, что и составляет нашу историю, которую мы можем не просто написать, а создать, и мы создаем. Каждый день, переписывая заново, удаляя главных героев, чередуя события  и меняя места действия, композицию и структуру. Мы все ищем наш идеальный сюжет, не понимая, что он пишется уже сейчас. И некоторые герои просто должны уйти, чтобы уступить место на сцене другим, которые и сыграют главную роль в нашей жизни.

Так кто же, в таком случае, пишет сценарий? Ты или все-таки судьба? И что тебе остается? Исполнять роль, уготованную тебе, или все-таки кроить сюжет по-своему усмотрению? Ты знаешь ответ? А кто-то вообще его знает?