Легко ли быть счастливым на земле

*Повесть*

---

**Часть первая. Утро**

Семён Степаныч проснулся, когда солнце только начинало заглядывать в окно. Не жгло, не слепило — просто касалось его лица, как утреннее приветствие. Он лежал, смотрел в потолок и слушал, как за стеной посапывает его старый пёс. В доме было тихо. Он знал — это будет хороший день.

Он встал, накинул телогрейку, вышел на крыльцо. Воздух был свежим, с запахом мокрой травы и реки. Он сел на ступеньку, закурил. Посмотрел на небо.

— Родившись, должен жить! — сказал он вслух. — А проживший должен умереть.

Он усмехнулся, выпустил дым. Ему было семьдесят два. Он прожил долгую жизнь: войну, работу, семью, потерю детей, вдовство. Он многое видел и многое пережил. Но каждое утро он просыпался и радовался. Потому что был жив. Потому что мог видеть это небо, эту траву, этого пса у своих ног.

Он не ждал смерти, но не боялся её. Она не была врагом. Просто продолжением пути.

— Между ними отрезок небольшой длиною в жизнь, — говорил он. — Что мельком промелькнёт, куда-то вечность умыкнёт.

Он докурил, затушил окурок и пошёл завтракать.

---

**Часть вторая. Разговор**

К обеду к нему зашёл внук Андрей. Молодой, шумный, из города. Приехал на выходные. Он сел на лавку, спросил:

— Дед, ты всё сидишь? Не скучно?

— Скучно, — усмехнулся Семён Степаныч. — Но привык. Всю жизнь я не скучал. А теперь — есть время подумать.

— О чём?

— О жизни. Скажи, Андрей, легко ли быть счастливым на земле?

Внук удивился, задумался.

— Не знаю, дед. Наверное, трудно. Много проблем, денег нет, работы много.

— А я скажу, — ответил старик. — Легко. Просто мы забыли, как это. Смотри: ты родился, дышишь, ходишь, видишь солнце. Это уже счастье. А мы ищем его где-то далеко. Думаем, что оно — в деньгах, в славе, в чём-то большом. А оно — вот, в этом дне.

Андрей молчал. Он смотрел на деда и чувствовал, как внутри разливается что-то тёплое.

— Ты много работал, — сказал внук. — Строил, пахал, не жалел себя. Ты был счастлив?

— Да, — просто ответил Семён Степаныч. — Потому что я знал — всё, что я делал, имеет смысл. Я не жил для себя. Я жил для других. Для твоей бабушки, для твоей матери, для тебя. Это и есть счастье.

Они сидели на крыльце, смотрели на закат, и в этом молчании была вся их жизнь.

---

**Часть третья. Память**

Ночью Семён Степаныч не спал. Он вышел во двор, сел на ту же лавку. Звёзды были яркими, как в молодости. Он вспоминал свою жизнь.

Войну. Как он вернулся, как строил дом, как растил детей. Как хоронил жену, как смотрел на её руки, которые держали его так долго. Он не плакал тогда. Он плакал сейчас — от благодарности. Что она была. Что она дала ему эту жизнь.

— Любую пору времени найдёт свою опору, — сказал он. — Дабы предстанет когда-то и твоему взору.

Он чувствовал, как время течёт сквозь него. Как прошлое становится настоящим. Как он снова видит её улыбку, слышит её голос. Она была с ним. Всегда.

Он закрыл глаза и почувствовал, как ветер касается его лица. Он улыбнулся.

Он знал, что умрёт не скоро. Но даже если завтра — он не боялся. Он прожил достойно. Он сделал всё, что мог.

---

**Часть четвёртая. Благодать**

Семён Степаныч умер зимой, во сне. Тихо, спокойно. Как и хотел. Его похоронили в деревне, на кладбище у реки.

Внук стоял у могилы, смотрел на крест и вспоминал их разговор. Он понял — дед был прав. Счастье — не в поиске, а в принятии. В том, чтобы ценить каждый день. В том, чтобы любить и быть любимым.

Он часто приезжал в деревню. Сидел на крыльце, смотрел на закат и думал. А когда тишина становилась особенной, он вспоминал слова деда — и они сами складывались в строки:

---
И в эту пору легко ли быть счастливым на земле?
Да разве не счастье, что ты жив,
Что видишь небо, дышишь, говоришь,
Что рядом тот, кого ты любишь,
Что руки есть — и ими ты творишь?

Мы ищем счастье в далях неземных,
Мы ждём его, как манну с небес.
А оно — рядом, в глазах твоих родных,
В простых делах, в закате, в чуде лес.

Мы забываем, что сам путь —
Уже есть счастье, что дано.
Мы не живём, а ждём, что будет чуть,
Когда? А завтра — всё равно.

Остановись, послушай тишину,
В ней голос детства, запах трав.
Ты прожил жизнь. Ты не был на войне?
А если был — ты выжил. Ты был прав.

Счастливый человек не тот,
Кто много взял и много смог.
Счастливый тот, кто жизнь поймёт,
Кто пережит и пережог.

Кто скажет в час последний свой:
«Я жил. Я любил. Я был собой.
Я не искал, я находил.
И даже в смерти — я благодарил».
---

Андрей закрыл тетрадь, посмотрел на небо. Там, за горизонтом, где-то на небе, старый Семён Степаныч улыбался. Потому что его жизнь была не зря. И он оставил после себя не только память, но и этот простой, горький и светлый вопрос — о том, как же легко быть счастливым на земле.

И ответ — он был уже найден. Он жил в этих строках. В этом небе. В этом дне, который просто был.

Родившись, должен жить!
А проживший должен умереть!
Между ними отрезок
небольшой длиною в жизнь.
Что мельком промелькнет
куда-то вечность умыкнет:
летом иль зимой,
осенью иль весной;
любую пору времени найдет свою опору.
Дабы предстанет когда-то и твоему взору.
Тем временем, легко ли быть счастливым на земле?!
Да труден будет прямой ответ:
ведь жизнь у каждого иная, скажут в ответ.
И видится образ в стилях понятия своего:
в неугомонных иль превосходных тонах всего,
где обитает наша душа в чувствах безмерных того.
И в эту пору легко ли быть счастливым на земле?!
Да разве не счастье, что родился ты на земле.
Коль выпало счастье на жизнь твою:
нужно жить красиво, из давности лет,
чарующим изо дня в день балуясь тем рассветом побед.
От рождения нелегок путь бытия.
Но об этой благодати мы забываем по мере житья.
Тем временем, легко ли быть счастливым на земле?!


испр. 21.06.2018.