Дурман

Тянет меня, как магнит. Невидимая, но мощная сила, от которой не отмахнуться, не отмолиться. Дурные мысли у меня. Не злые даже — сумасбродные, опасные, сладкие. Ищу себе приключения, ради чего — не знаю сам. Не ради славы, не ради денег, не ради любви. А ради того щемящего чувства, когда край под ногами. Когда уже некуда отступать. Когда жить становится по-настоящему.

Кипит былая кровь дурманом, напоминает о молодости, о тех годах, когда риск был нормой, а осторожность — скукой. Кишат во мне противоречия недаром. Не для красоты, не для оправданий. Просто так устроен. Неутолимо бурлят, страстью горят, сверлят всего наизнанку в напасть. И я — под их властью. Добровольный пленник собственного нрава.

Трепетным дурманом, исходя во мне, гонят к чужим огням во тьме. Туда, где меня не ждут, не знают, не любят. Но это неважно. Важен сам огонь. Важна возможность подойти, посмотреть, обжечься. Мерцают повсюду чьи-то облики, тают на глазах, словно призраки. Я пытаюсь их схватить, удержать, но они — как вода. Утекают сквозь пальцы.

Дурные мысли не дают покоя мне. В мире бесконечной суете, где каждый занят собой, где нет места чудачеству, я чувствую себя лишним. Не хватает простора мне, ищу приключений в пустоте. Потому что тишина и покой — это не для меня. Мне нужен ветер, шторм, сшибка. Мне нужно чувствовать, что живу.

От былой скуки тружусь над ним. Над этим дурманом, над этой тягой, над этим вечным «подайся туда, не знаю куда». Как могу, так и слажу с ним, что мерцает страстным обманом. Знаю, что обман, знаю, что глупость, но ничего не могу с собой поделать. Кипит во мне кровь дурманом, заливает разум, отключает осторожность.

Что гонит и манит, как магнит. Неведомая сила, древняя, как мир. Ищу себе приключения, ради чего — не знаю сам. Может, затем, чтобы однажды, в минуту просветления, понять: а ведь не зря. Всё это — не зря. И дурные мысли, и ночные бдения, и чужие огни. Всё — топливо для жизни. Которая без этого была бы пресной, как кипячёная вода. А мне нужен вкус. Кровь. Соль. Огонь. Пусть чужой, пусть опасный. Зато — настоящий. И я иду на него. Как мотылёк на пламя. В который раз. И будет ещё. Пока хватит сил. Пока магнит не ослабнет. Пока я сам не превращусь в огонь. Для кого-то другого. Кого точно так же будет тянуть. Как магнитом. Как судьбой. Как вечной, бессмысленной, прекрасной приключенческой болезнью, которой нет названия, но есть имя. Моё. И ваше. У каждого — своё. Но суть одна. Искать, бросаться, гореть — и не жалеть. Потому что сожалеть — это для тех, кто не жил. А я — жил. Живу. Буду жить. Пока дышится. Пока тянет. Пока горит. В груди. Там, где бьётся самое главное. Сердце. Которое, как магнит, ведёт меня сквозь тьму. К тем самым чужим огням. Которые, возможно, когда-нибудь станут своими. И тогда — покой. Но рано. Ещё рано. Магнит не отпускает. И я не отпускаю. Ладно, так тому и быть. Пойдём, куда глаза глядят. Приключения сами найдут. Они всегда находят тех, кто их ищет. Даже если сам не знаешь, зачем. Главное — не бояться. Включать высокие чувства, отключать разум — и вперёд. В эту прекрасную, опасную, бесконечную темноту. Где горят огни. Где ждут приключения. Где жизнь бьёт ключом. И где я — дома. Потому что дом — это не стены. Это состояние. Когда тянет, манит, кипит. И ты — в центре этого урагана. Счастлив. Несмотря ни на что. Или благодаря всему. И это — лучшая жизнь. Которая только может быть. Для такого, как я. И, возможно, для вас. Кто узнал себя в этих строчках. Тянет? Значит, не всё потеряно. Значит, ещё есть порох. Иди. Пока не поздно. А когда поздно — иди вдвойне. Потому что поздно бывает только у тех, кто остановился. А мы — в пути. Вечные странники. Вечные искатели. Вечные. Как этот дурман. Как этот магнит. Как жизнь. Которую мы любим, ненавидим, боимся, но никогда не променяем на спокойную, правильную, тихую — чужую. В общем, к чему это я? К тому, что тянет.

Тянет меня, как магнит.
Дурные мысли у меня.
Ищу себе приключения,
Ради чего не знаю сам.

Кипит былая кровь дурманом,
Кишат во мне противоречия недаром.
Неутолимо бурлят, страстью горят,
Сверлят всего наизнанку в напасть.

Трепетным дурманом, исходя во мне,
Гонят к чужим огням во тьме...
Мерцают повсюду чьи-то облики,
Тают на глазах, словно призраки.

Дурные мысли не дают покоя мне.
В мире бесконечной суете.
Не хватает простора мне,
Ищу приключений в пустоте.

От былой скуки тружусь над ним.
Как могу, так и слажу с ним,
Что мерцает страстным обманом.
Кипит во мне кровь дурманом,

Что гонит и манит, как магнит.
Ищу себе приключения,
Ради чего, не знаю сам,
Что гонят к чужим огням во тьме.