Была не была

Причудливо растрёпанный камертон сосны задаёт тон первым дням года.
Дятел голубем, в смущённой навек ермолке. Синица в траурной кипЕ. Перехватывают промеж травы крошки жизни. Как ни малы, трудно принизить их лепту. Цена каждой - вдох, время,  вечность.

Сквозь плетень поваленных деревьев, леса не разглядеть. Шрамы летних гроз, надломленность, смущение, - всё там. Сокрыто от сторонних суждений. В опушке седых лугов, с пробором русого пролесья - достойно памятного взгляда.
И тут же, всего в паре шагов, - очевидность снега, признак поспешности -  пробитый падением ворс сугроба и прерванный след зайчонка.

А на реке, у края обширной, во всю даль полыньи - утки. В раздумьи,- сойти ли с берега льда в пасмурную воду или обождать весны. Только вот ...сколь ждать? Да и возможно ли? Отчего не вздохнуть глубоко теперь? Оборотиться зова супротив и ступить. Как бы не была холодна вода.