Роберт Бёрнс. Из цикла портретные зарисовки

 
 
   Нет, рангов табели не чтит
   Святая муза, посещая
   Своих избранников. Играя.
   Она приходит в сельский дом,
   Не реже, чем в дворцы и замки,
   Её избранник не молчит.
   Как не молчал шотландский Робин,
   За плугом медленно идя,
   А вечерами допоздна
   Перо гуляло по бумаге...
   И был он полон той отваги,
   Что лишь талантом рождена.
   Не чтил он знать. А та, кривясь, ему внимала.
   Не слишком был обласкан и упрям.
   Его слова острее острой шпаги
   В язвительности дерзких эпиграмм
   В шутливых строках будничного быта
   Крестьян - соседей, или светских дам.
   Кто, как не он, народные преданья,
   Восславил, лучше триумфальных арк?
   И полные чудес и обаянья
   Нашли его герои пониманье,
   Как молодая ведьма Катти Сарк,
   И Макферсон, и Джон из кружки эля.
   Английская поэзия мертва
   Без двух героев - пахаря и лорда.
   История их утвердила твердо
   В своих скрижалях. И она права.
   И я снимаю шляпу: сквозь века
   Привет тебе неси моя строка.