Моему Одиночеству...

Я не могу с тобой согласиться, что всё это было не зря
Ведь «это» не слово, не птица – там есть только «ты», и есть «я»
И каждому свой век отмерян, и опыт у каждого свой
Но ты ошибаешься, веря, что «это» бесследно прошло…
На долго осело в сердце, травою давно поросло
Ведь «это» - закрытая дверца, в моё – не твоё окно
Я знаю, что всё не напрасно, и кто-то из нас проиграл
Есть «ты» и есть «я», а однажды, могло бы быть слово «семья»
С тобою я не согласна, что опыт так важен порой
Важнее проснуться утром -  и прошептать «хорошо»…
И счастье важнее, я верю… «это» могло бы им быть
Не беспокой закрытые двери, я в «завтра», а ты проходи.
А знаешь, мне даже не больно, порою лишь сердце штормит
Не плачу, лишь изредка…  вспомнив – как глупо хотела любви.
Зависимость не отравляет, «скучаю» - давно лишь слова
Твердят, что и яд – не отрава, а лечит по капли… до дна…
Но «это» - полёты фантазий, наивность не прожитых лет
Напрасно ты шутишь, напрасно… мне тьма не нужна, лишь рассвет!
И мысли в бреду, и душа… всё «это», как дымка исчезнет
Прощанье – как кубики льда, в жару – что может быть полезней?!