Куда бегут года

Куда бегут, бегут года? Все бегут, бегут, однако. Как с гор текущая вода — не остановишь, не повернёшь вспять. Дабы тают в пыли времен, оставляя после себя лишь сырой след на камнях. Остаются лишь одни огни, славной той поры имен — далёкие, мерцающие, почти нереальные. Живущим мгновением дни обрастают былью вековой, тяжелеют, как намокшая шерсть. Лаская воображение незримой рукой, бегут, бегут мгновенья. И тают без остатка, как утренний туман. Ибо жизнь коротка. Мгновенье — и пропал на века. Исчез, растворился, будто тебя и не было.

Ибо ты забыт слегка, в памяти вечности растворённый, остаёшься лишь в пыли невидимой. Та, что на старых книгах, на чердаках, в углах, куда не заглядывают годами. Где дали их невзрачно призрачны, и встречают нас налегке — одни лишь тени во тьме. Бестелесные, безгласные, не требующие ответа. Смысла жизни они лишены — они сами были смыслом, но теперь что с того? Их былые тайны не раскрыты, затерянные дни в тишине укрыты. Окутано тайной в своём ремесле. Раскрыв, канут снова во мгле, неуловимо призрачностью в игре. Во времени ушедшем будут забыты.

Как с гор вода по жизни бегут, бегут года. Куда бегут года — не скажет вам никто. Ни мудрец, ни книга, ни звёзды. Ибо это тайна, которую мы уносим с собой. А остаётся только пыль. И огни. И смутное чувство, что всё было не зря. Хотя доказательств — нет. Только вера. Только надежда. Только этот бег, который не остановить. И мы бежим вместе с годами, не спрашивая, куда. Иногда оглядываясь. Но назад дороги нет. Вперёд — тоже не разглядеть. Только миг. Только сейчас. Только этот вздох, который уже становится былью. Бегут года... А мы? Мы тоже. И это — всё, что есть. И — достаточно. Потому что бег — это жизнь. Остановка — смерть. Так что — бежим. Пока есть силы. Пока сердце стучит. Пока года не превратились в пыль, в которой растворятся и наши имена. Но пока — они с нами. И мы с ними. Рука об руку. В этот бесконечный бег. Туда, где огни. Где хотя бы тени. Где мы ещё нужны. Хотя бы самим себе. Спасибо, года. Что вы есть. И мы — есть. Бежим дальше. Вместе. Пока. До встречи на финише. Которого нет. Бесконечность. Как этот бег. Не останавливайтесь. Пожалуйста. Ради себя. Ради тех, кто бежал рядом. Ради вечности, которой, может, и нет, но которая держится на нас. Бежим. И — продолжение. В следующем шаге. Куда бы он ни вёл. Главное — шаг. А года подхватят. Всегда подхватывали. И будут. Пока мы есть. А мы — есть. Значит — всё в порядке.  И время. Оно — единственное, что нельзя вернуть. Можно только прожить. Достойно. Со смыслом. Без суеты. Но быстро. Как вода с гор. Как года. Как мы. Спасибо. Всё. Конец. И — бег. Который не кончается. Никогда. Даже когда мы останавливаемся. Внутри — он продолжается. Пока помним. А мы помним.

Куда бегут, бегут года,
Все бегут, бегут, однако.
Как с гор текущая вода,
Дабы тают в пыли времен.
Остаются лишь одни огни,
Славной той поры имен.
Живущим мгновением дни.
Обрастают былью вековой...
Лаская воображение незримой,
Бегут, бегут мгновенья.
И тают без остатка исчезновения.
Ибо жизнь коротка.
Мгновенье — и пропал на века.
Ибо ты забыт слегка,
В памяти вечности растворенный,
Остается лишь в пыли невидимой.
Где дали их невзрачно призрачны,
И встречают нас налегке,
Одни лишь тени во тьме...
Смысла жизни они лишены,
Их былые тайны не раскрыты,
Затерянные дни в тишине укрыты,
Окутано тайной в своем ремесле.
Раскрыв, канут снова во мгле,
Неуловимо призрачностью в игре.
Во времени ушедшем будут забыты.
Как с гор вода по жизни бегут, бегут года.
Куда бегут года, не скажет вам никто.