Пылью покрыты страницы...
Сырость и влага пожрет.
Чувств тех былых небылицы,
Мучивших нас прошлый век.
Я не читаю, что было,
Важен мне времени бег.
Сердце кипело, остыло,
Чем ты живешь, человек?
Если не пишешь, поэт,
День свой напрасно прожил.
Странен стремителен век,
В нем ты уже старожил.
Свидетельство о публикации №220010401147