Что-то типа наскальной живописи

…В этой глуби сокровенной
Любовь как в книгу некую сплела
То, что разлистано по всей Вселенной,
Суть и случайность, связь их и дала,
Всё - слитое столь дивно для сознанья,
Что речь моя как сумерки тускла.

А в подсознании находится то, что не выразишь словами…, а ведь подсознание может, формироваться музыкой?..

Что это? Автор кто? Откуда?..
И для кого написано? Давно ль?..
Не знаю я…, а может я…, зануда?..
- Заткнись!.. И помолчи!.. Постой!!..

Не прыгай вниз ты головой!!!.. Ой…
Думать-то надо головой - ой, ё, ёй,
Она ж, увязла в иле - под водой…
И замолчал навеки - милый мой…

Вот так всё всегда, и навсегда кончается,
Когда чрезмерное любопытство проявляется…
А ведь когда, заумное, непонятно что, начинается,
Как правило, всё безобразно и плохо кончается…

Например, как первый куплет, - а он-то немой…, то есть не мой…, а с него-то всё и началось - прочитал…, сначала вроде что-то понял…, а потом понял, что ничего не понял. И почему-то сам писать стал?..

Вы поняли хотя бы что-то из выше написанного? А вот я ничего, хотя и сам писал. Писать-то писал - а вот думал ли…, когда писал?..

А ведь это, увы, сокровенные мысли созревшего идиота,
Высунувшего морду из ржавого, любимого им, болота…

И послесловие, по-видимому, необходимое:

Кстати, история находки первого куплета…, такова: в начале 3 тысячелетия, почти через 20 лет после его начала, началось какое-то совершенно непонятное отношение к книгам, их начали выбрасывать «кипами». Создавалось, впечатление, что происходит то, что описано в утопическом фантастическом романе Бредбери «451 градус по Фаренгейту». 451 градус по Фаренгейту это температура горения бумаги. В романе Бредбери деградирующие люди (почти животные!) жгут книги. Не похоже ли это на Россию начала 3 тысячелетия? Но, это вступление: а теперь история случайной находки куплета…, которая может показаться нереально-фантастической:

…В этой глуби сокровенной
Любовь как в книгу некую сплела
То, что разлистано по всей Вселенной,
………………………………………..

Куплет этот был найден, как это нестранно, написанным красивым почерком, по-видимому, женским, на белой, внутренней стороне последней обложки, оторванной от какой-то книги. Особенно, оригинальна приписка, в конце куплета, о музыке и подсознании…

Но, это об одной, по-видимому, писавшей, первой женщине…

А вот вторая женщина, как это не странно, увозила выброшенные книги на дачу и там их сжигала, удобряя почву, - а…, это уже, прямо как у Бредбери…

Но, это всё написанное выше не более чем «элементы некоторой наскальной живописи», вроде бы идиота из, любимого им, болота…


22 апреля 2019 года.