Прогулки

     Прогулки по Троицкой слободе* – из разряда фантастики.
     Ты или в сказке. Или в деревне у бабушки. Или в безвременье.
     Одноэтажные и двухэтажные домики. Деревянные калитки. Резные наличники. И сирень, везде сирень. Ты каждую секунду дышишь ею. Белой, розовой, фиолетовой, сиреневой, персидской, венгерской, амурской, мохнатой, пушистой, обыкновенной – весь воздух бывшей слободы пропитан одной сиренью.
     На стволах объявления о пропавших котиках. Алиса, Юра, Барон, вернитесь уже домой!
     Единственный транспорт – тачки. Единственный звук – молотка.
     Идёшь нога за ногу. Здесь нельзя спешить. Даже если захочешь – не получится. В одном из двух(!) имеющихся магазинов покупаешь нектар и амброзию – липецкую без газа и «Сникерс» – бросаешь рюкзак в глазастые одуванчики и устраиваешь привал. Шоколадкой закусываешь горсть настоящих(!) волшебных(!) пятилепестковых(!) горьковатых цветков. В животе начинают порхать бабочки, и понимаешь, что теперь-то всё обязательно сбудется! Ведь весна-сирень-амброзия-нектар не дадут не сбыться!
     Плутая, выходишь на врытый в землю камень – границу слободы, чувствуешь себя на распутье, и вдруг мимо проносится с пронзительным свистом электричка. Ничего, уговариваешь себя, не желая возвращаться из сказки, это карета. Промчалась карета.
     Гладишь выбитые на камне буквы, горько сожалея о всех прогулянных парах старославянского, и вдруг мимо проносится с пронзительной вонью цистерна. Ничего, уговариваешь себя, не желая возвращаться из сказки, это корыто с помоями. Промчалось модернизированное сказочное корыто с помоями.
     Уговорить нос не получается. Снова ныряешь в сирень. Ароматную, тёплую, летнюю.
     У котиков вече. Алиса, Юра, Барон толпой сидят на крыше. Старейшина сидит один. Он слишком гордый.
     Выходишь к рельсам. Ты ещё в сказке. Каменная насыпь затянута, как кружевом, железной сеткой. Идёт поезд, и ты понимаешь, что он на юг, и машешь бутылкой липецкой в ответ машинисту, и сирень в животе тоже машет крыльями и шепчет, что ты тоже... может быть... будешь на юге...
     Смеркается. Становится больше асфальта. Меньше зелени. Меньше сирени. Нога об ногу идёшь вперед и...
     По глазам наотмашь бьёт неон. Шум от шин лавиной втекает в уши. Невоспитанный ребенок на двадцать лет младше на папином мотоцикле гнусаво тянет: «А ты чё такая деееерзкая?»
     И ты понимаешь, что сказка кончилась.
     Начался проспект Революции.

* - дореволюционное название старинного района города.