Стихи и проза

Стихи и проза — две сестры, не соперницы, не враги, не родственницы, которых сводят за столом на празднике, а потом они расходятся по разным углам. Они — сёстры. Рождённые от одного корня — языка, выросшие в одном саду — человеческой души. Как майский сад, полны игры — там, где ветер шевелит страницы, где рифма догоняет смысл, а смысл прячется за метафорой. Но тронет их морозный взгляд — холод читательского равнодушия, критика, зависти, или просто усталость — и опавший лепесток дрожит, боится упасть, не долететь, не быть замеченным.

О-да, без сердца, без тепла, красивых слов пустая мгла — есть такие стихи, есть такая проза. Вылизанные, выверенные, правильные — и мёртвые. В них есть всё, кроме жизни. Но если в них душа жива — не автора даже, самого текста, когда строчки дышат, когда абзацы бьются в ритме сердца, то расцветут ярче, чем трава! Трава зелёная, обычная, а слово расцветает так, что не отвести глаз.

Им страшен холод пустоты, когда никто не читает, когда некому рассказать, когда они лежат в столе, как невостребованные дети. Где нет ни правды, ни мечты — страшное место, где слова не значат ровно ничего. Но если в них любовь войдёт — любовь автора, любовь читателя, любовь к языку, к звуку, к смыслу, то зажгутся миллионы звёзд! Не метафора — факт. Хороший текст зажигает звёзды в душах тех, кто его читает. И звёзды эти не гаснут. Никогда.

Вот такая их порода: то — шипы, то — небосвод. То — как пчёлы у улья — деловито, суетливо, с жужжанием, с работой на результат. То — как песни соловья — красиво, свободно, ни для кого, кроме самой песни. Стихи и проза не выбирают, кем быть. Их выбирают. Или не выбирают. Они просто есть. Или их нет.

Стихи и проза — вечный сад, где каждый лист о счастье глад. Даже грустные. Даже страшные. Даже те, после которых хочется плакать. Они всё равно — о счастье. О том, что мы живы, что мы чувствуем, что мы можем выразить себя. Пусть мир их не всегда поймёт — и не надо. Поймёт тот, для кого они написаны. Хотя бы один человек. Хотя бы один стих. Хотя бы одна строчка. Они цветут, они живут! Даже когда их не читают. Потому что написанное слово — не умирает. Оно ждёт. Своего часа. Своего читателя. Своей звезды.

Стихи и проза — две сестры. И пока у нас есть язык, пока мы можем им говорить, писать, думать — они будут рядом. Весной, летом, осенью, зимой. В майском саду и в декабрьскую стужу. В пустой комнате и в толпе. И даже когда все двери закрыты, одна остаётся открытой — дверь в этот вечный сад. Входи. Не бойся. Там тебя ждут. Стихи. Проза. Истина. И счастье, которое не надо искать. Оно — здесь. В каждой строчке. В каждом слове. В этом тексте. Спасибо, сестры. За сад. За цветы. За жизнь. Которая продолжается. Пока мы пишем...

[Куплет 1]
Стихи и проза — две сестры,
Как майский сад, полны игры.
Но тронет их морозный взгляд —
Опавший лепесток дрожит.

[Припев]
О-о-о, без сердца, без тепла,
Красивых слов пустая мгла.
Но если в них душа жива —
Расцветут ярче, чем трава!

[Куплет 2]
Им страшен холод пустоты,
Где нет ни правды, ни мечты.
Но если в них любовь войдёт —
Зажгутся миллионы звёзд!

[Бридж]
Вот такая их порода:
То — шипы, то — небосвод.
То — как пчёлы у улья,
То — как песни соловья!

[Финал]
Стихи и проза — вечный сад,
Где каждый лист о счастье глад.
Пусть мир их не всегда поймёт —
Они цветут, они живут!