Прогулка
идет по песку раскаленному.
Женщина голая,
свесив ноги на грудь, сидит у него на плечах,
и, к животу прижимая затылок его волосатый,
голую шею ласкает большими губами.
И бьется об ноги его хоботок, тряся кошельками,
когда он шагает, держа её ноги
за щиколотки...
В кустах на границе нудистского пляжа
он ложится на спину и ждет,
когда она переберется
на грудь.
И вдруг она убежала. Он пустился её догонять.
Весело, звонко смеялись,
играя и шлепая ладонями
по голой коже,
пробегая мимо.
И наконец, поймали друг друга
и заключили в объятье…
Она,
необъятная,
словно в астральном сне,
неуправляемая и недосягаемая
не могла на высоте удержаться одна
и сорвалась…
В последний момент
успела рукой уцепиться за шею и прильнуть
к божественному напитку поцелуя…
Потом она перебралась к нему на грудь.
Теперь он шагает спиной вперед,
уткнувшись в животик лицом,
и пользуясь её глазами.
Глаза – мозг, вынесенный наружу.
Понять самое сокровенное можно,
только глядя человеку в глаза
БЛИКИ НА МРАМОРЕ
Огюсту Родену
Камилле Клодель
Бог добывал, вызволял из неведомых сфер
Душу его.
Рисовал и выбрасывал, скомкав.
Оси пространства и времени, как инженер,
Скрещивал.
В пальцах ломались они, как соломка.
В белом халатике Бог,
как простой лаборант,
Образы в бронзе и мраморе,
в гипсе и в глине
В душу Родену вложил,
гениальный талант
Чувствовать тело - добавил - и музыку линий…
Жизнью пожертвовать
ради искусства не грех.
Боженька опытов этих поставил немало.
Счастье? Возможно.
Но будет и горе, и смех.
Ах, не спросила согласья, рожая нас, мама.
Пальцы вминая
в сырое плечо Бальзака,
Помнит ваятель
изгиб поясницы Камиллы,
Но и сама, и без этого знает рука,
Трогая,
где и какие прикладывать силы.
Блики на мраморе…
Голая ходит Клодель
По мастерской,
разогретая взглядом Огюста.
Вот на руках он уносит её на постель,
Очередную,
бесценную жертву искусства.
Боженька знает процесс досконально и рад
Случаю
новую жизнь заложить этой ночью,
Влить, как причастье,
серебряной ложкой талант,
Новые образы в новую душу –
сыночку.
Пусть не Камилла, а Роза его родила.
Вырастет младший Огюст и погибнет
от пьянства.
Времени мало, Мыслитель,
на божьи дела.
Но необъятна
великая сфера Пространства.
Преодолеем же собственных замыслов круг.
Что нам судьба, если Истина –
это дорога.
В мертвую глину
вдохнули Вы жизнь, демиург,
И подарили влюбленным постель –
руку Бога.
Свидетельство о публикации №220010501358