На вкус...

Осознала цикличность всего на свете… Всё, что поначалу кажется новым, через несколько минут или дней, вдруг превращается в знакомое. Оно и было всегда знакомым, изначально присутствовало во мне, но зачем то пряталось, играло со мной в неузнанность. И это не какая то школьная усвоенность материала. Это и правда моё. Книга ли, танец ли, музыка ли… Никогда прежде не виденное, не слышанное и не прочитанное, но чудесным образом моё. Будто вынутое из меня. Будто ранее подаренное мной какому-то автору со словами: «Мне самой не одолеть такой большой объём, давай-ка, дружочек, реализовывай всё ты». Жадничаю, да. Всё Олькино.
Так странно каждый раз понимать, что нечего узнавать, что уже давным-давно знаешь. Вспоминать... Каждый из бесчисленного множества авторов рассказывает об одном и том же, но передаваемые ими смыслы всегда украшены неповторимым восприятием, неповторимым слогом, неповторимым чувством цвета, чувством стиля… Эта безудержная красота, эта громадина человеческого творчества, эти бесконечные всплески мысли, выражающиеся в танце, поэзии, музыке, в изобразительном искусстве, несут в себе один единственный смысл. Все говорят об одном, но по-разному. Все о любви…
Это похоже на смену времён года, - каждый раз повторяются, но нет повторений...
Это похоже на смену времён года повсеместно, а не только в привычной точке проживания…
Может быть именно поэтому, «идти в мир», пробовать там на вкус новый коктейль, слушать там новую музыку, видеть там новую картину, фильм или спектакль – это всегда беднее, чем созерцать ту любовь, которая осталась невысказанной внутри меня…
Она невыразимо прекрасна. Бесконечна. И всё, что происходит вне меня, лишь помогает мне выразить её.

Мне.

Выразить.

Её.


Рецензии
Ты прекрасна, а не она...

Мало осталось тут кого я читаю. А читываю я много. Последний раз современных американских авторов - поэтов. Бля, ну так я их не назову. Мнение моё. Поэзию нужно прожить. За неё нужно решиться УМЕРЕТЬ. За неё нужно уметь РЕВЕТЬ... Сильным! Поэтов никто нигде не ждёт. Сулеймани тому пример. Сука, ну какой с меня араб. А выставят... Следят. А я говорю словами Есенина:

Положите меня в вышиванке
над любимою умирать...

И сегодня я открыл свой чумаданчик. Я никогда не думал что там столько поэтического дерьма, а оказалось как два мира и войны...

Дмитрий Садченко   09.01.2020 01:28     Заявить о нарушении