Бедный художник
Не пил вино дешевое в трущобах?
Ужасный рок тебя не жег
до сумрачного гроба?
Вся твоя слава и любовь,
твои дерзанья ложны.
Хоть сам себе теперь не лги:
какой же ты художник?
Не лез в петлю и не писал
своею жгучей кровью –
счастливо, тихо избежал
коварного злословья
и весь огромный небосвод
не ставил на треножник.
О чем же ныне загрустил,
какой же ты художник?
Сияя, солнце ввысь взойдет,
вся жизнь в сплошном тумане.
И в даль незримую пройдут
Ван Гог и Модильяни.
Не знал глухой порой, как ночь
угрюма и тревожна.
Ты жив еще, к тому ж богат,
какой же ты художник?
Пред миром он ничтожней всех,
казня себя без меры,
а вкруг летают лишь одни
проклятые химеры.
И в ад спуститься он готов,
отвергнутый затворник.
Средь нас он жалок и смешон.
Какой же ты художник?
Кто в исповедный час взошел
на мрачную Голгофу?
И кто вас в суете поймет,
снедающие строфы?
Лишь лживую свою судьбу
исправить невозможно,–
ты заново мир не творил,
какой же ты художник?
Сперва казнят, потом блажат,
а после лицемерят –
и перед нищим в сей же миг
захлопывают двери.
Презрев терновый сей венец,
слепой толпы угодник,
ты не мессия, не пророк –
какой же ты художник?
2010
ГРАЧИ ПРИЛЕТЕЛИ
Воздух горчит пожаром метели,
но грачи
вчера прилетели.
И кажется вновь силы вернутся –
застигнет любовь
врасплох на улице.
Которую ждал
всю жизнь,
дольше жизни!
В застывшую даль солнце бешено брызнет.
Лишь не молчи,
оглушенный немедля,
это грачи
к нам прилетели.
Как важные господа
в черных фраках,
их осанка горда
на дымящихся пашнях.
И город ослеп, пьяный от счастья,
и тонок твой след,
держись,
не сдавайся!
Смолкнешь в ночи
в больничной постели.
Но… грачи…
вчера… прилетели.
2010
ПРЕЛЮДИЯ СОВЕРШЕНСТВА
Никому ничего не докажешь –
да и доказывать не нужно!
Поэтому докажи
самому себе.
Этого вполне достаточно.
И, дай Бог, чтобы
хватило сил и жизни.
1913
ПОГАСИЛИ СВЕТ
Ну, вот, мы, наконец, одни.
Стихли хмельные январские метели!
Звезд мерцают огни еле-еле.
Не хочется спать до утра.
Мы любовью повенчаны!
Ты нежна и мудра,
Моя драгоценная женщина…
Внезапно шумный мир опустел,
Сердцу стало погибельно весело!
Обойдемся без жутких страстей,
О которых строчат поэтессы.
Ночных фонарей
Льется бледный свет,
Громыхающие улицы
Присмирели.
Ничего невозможного нет,
В самом деле.
Город спит. Он устал.
Ветер сник, напорист и груб.
И зажегся бокал
От прикосновения губ.
Ты напротив сидишь у окна –
И как будто далеко,
У самого края,
Из жизни другой мне видна.
Неужели
Я тебя теряю?
Ни жива – ни мертва,
Ходит вечность,
А простые слова душу лечат.
1929
Свидетельство о публикации №220010500502