Американский дядя Сэм

Где мой путь привольный?! Не тот, что на карте, не тот, что в навигаторе, не тот, что протоптан толпой. Свой. Широкий, свободный, дышащий. Обрисовывается снова в мгле — неясно, зыбко, как в полусне. Светлый день манит, но всё же, всё тернистей тропа у скользкой мглы. День — обещание, мгла — реальность. И разрыв между ними — вся жизнь.

В сердце шепчут мечты о далёком, звенят о том, как было тогда. Тогда — когда верилось легко, когда завтра маячило светлым пятном, когда не надо было уворачиваться от чужих «должен» и «обязан». Среди суеты и невзгод безмерных, словно мать, убаюкивает меня депрессия. Не как враг — как колыбельная. Тёмная, тягучая, но своя. В ней нет обмана, нет бодрящих лозунгов, нет фальшивых «всё будет хорошо». Только тишина и дно. Но на дне иногда спокойнее, чем на поверхности.

Как часто нахожу себя в призрачных кулисах — за сценой, где нет зрителей, где можно снять маску и не бояться, что кто-то увидит твоё настоящее лицо. Вспоминая о тех, кто рядом шёл когда-то, в лагуне сокровищ дружбы и верности. Сокровища, которые не украсть, не потерять, не променять. Теперь лишь краткая тень от мечты в гостинице. Мечта съехала, оставив ключи на ресепшене. И номер пуст.

У дяди Сэма манят огни — ярко, броско, зазывно. Но за их блеском скрывается пустота, мир, подобный оперетте: всё ярко, но с ногами не встать. Ноги не держат, потому что нет тверди под ними. Блеск — не свет. Обещание — не гарантия. Оперетта — не жизнь.

Осталась ли ты, мечта, моя бесценная? Или затерялась среди глухих улочек, где никто не ходит, где время остановилось, где только ветер и пыль? Когда же я снова найду ту дорогу, что ведёт к гармонии, ясной сути? Дорогу не на карте, внутри.

Ах, безграничный поток, которому не властны цепи, ты — мой внутренний компас, мой путеводитель. Но где же ты, когда стены сужаются, и страх заставляет шаги делать старыми? Когда не вперёд идти — пятиться. Когда каждый шаг — как подъём на эшафот. Компас молчит, стрелка дрожит, путеводитель потерял карту. И стены сужаются. Дышать нечем.

Пока я бреду по суете дел, в домах светлых сердец, что объяты огнём, я вижу лишь в окнах других дань, отдаваемую дяде Сэму, кумиру учреждённой игры. Игра, в которой все правила написаны не нами, а выигрыш утекает сквозь пальцы, как вода. А мы всё играем, потому что не знаем других игр. Или боимся узнать.

Мой путь — это не просто странствие, это призыв, что гремит в ушах, к тому, что внутри меня живёт, что гнетущее, но такое знойное. Гнетущее — как тяжесть, знойное — как страсть. Два огня в одной печи. Они сжигают, но и греют. Без них — пустота.

Где мой путь привольный?! Скажи мне, жизнь, вновь подними, не дай мне в заблуждении утонуть, свет и отвагу в сердце сохрани! Подними из суеты, из призрачных кулис, из лагуны забытых сокровищ. Подними туда, где не надо выбирать между дядей Сэмом и самим собой. Где не надо играть в игры, в которых нельзя выиграть. Где можно просто — идти. Вперед. По своему пути. Привольному. Единственному. Настоящему.

И ты, кто ищешь, кто натужился в слезах, запомни: мечта — это не потерянный след, а искра, что ведёт по тёмным часам, к свету, что уготован тем, кто ресницы тратит на мечты. Не стыдись мечтать. Не бойся выглядеть смешным, наивным, не от мира сего. Мир — он разный. Есть в нём место и дяде Сэму, и привольному пути. Выбирай. Свой. Даже если он тернист. Даже если скользкая мгла обступает со всех сторон. Даже если компас молчит. Иди. На звук — своего сердца. Оно не обманет.

Вместе мы можем найти кусочек надежды, объединив бессмертные сердца, загоримся огнём, и в этой сложной игре с Сэмом, подарим себе вновь тот путь — привольный! Не отнять, не украсть, не подменить. Потому что он — наш. Рождённый в мечтах, выстраданный в суете, явленный в этом тексте. Иди. Я — с тобой. Мы — с тобой. Все, кто ищет свой путь в мгле, кто не сдаётся оперетте, кто помнит, что за ярким блеском может скрываться пустота. Идём. Вместе. К привольному пути. Который — уже рядом. Он — внутри. Просто нужно перестать бояться. И шагнуть. Сделать шаг. Не назад — вперёд. В эту мглу, которая не враг, а проводник. В этот путь, который не карта, а состояние души. Идём. Я верю. Ты сможешь. Мы сможем. Обязательно. Потому что путь привольный — не награда, не удача, не подарок. Путь привольный — это выбор. Сделай его. Сейчас. Прямо здесь. И иди. Ни шагу назад. Только вперёд. К себе. Настоящему. Который не продаётся дяде Сэму. Который живёт мечтой, а не игрой. Который не боится темноты, потому что знает — за ней рассвет. Идём. Я жду. Мы ждём. Путь привольный не терпит одиночества. Он любит, когда идут вместе. Возьми меня за руку. И — в путь. Вместе легче. Вместе теплее. Вместе — не страшно. А страшно? Страшно. Но это не повод оставаться на месте. Идём. Вперёд. К свету, который уже зажёгся. Внутри тебя. Просто не гаси. И иди. Пусть сомнения, пусть страх, пусть усталость. Иди. Я рядом. Мы рядом. Путь привольный — наш. Никому не отдадим. И никому не позволим его перекрыть. Потому что он — наша свобода, наша правда, наша жизнь. Идём. Уже пора. К новому дню. К новому пути. К новому себе. Идём.

Где мой путь привольный?! 
Обрисовывается снова в мгле, 
Светлый день манит, но всё же, 
Всё тернистей тропа у скользкой мглы. 

В сердце шепчут мечты о далеком, 
Звенят о том, как было тогда. 
Среди суеты и невзгод безмерных, 
Словно мать, убаюкивает меня депрессия. 

Как часто нахожу себя в призрачных кулисах, 
Вспоминая о тех, кто рядом шёл когда-то, 
В лагуне сокровищ дружбы и верности, 
Теперь лишь краткая тень от мечты в гостинице. 

У дяди Сэма манят огни, 
Но за их блеском скрывается пустота, 
Мир, подобный оперетте: 
Всё ярко, но с ногами не встать.

Осталась ли ты, мечта, моя бесценная? 
Или затерялась среди глухих улочек? 
Когда же я снова найду ту дорогу, 
Что ведет к гармонии, ясной сути? 

Ах, безграничный поток, которому не властны цепи, 
Ты — мой внутренний компас, мой путеводитель, 
Но где же ты, когда стены сужаются, 
И страх заставляет шаги делать старыми? 

Пока я бреду по суете дел, 
В домах светлых сердец, что объяты огнём, 
Я вижу лишь в окнах других дань, 
Отдаваемую дяде Сэму, кумиру учреждённой игры. 

Мой путь — это не просто странствие, 
Это призыв, что гремит в ушах, 
К тому, что внутри меня живёт, 
Что гнетущее, но такое знойное. 

Где мой путь привольный?! 
Скажи мне, жизнь, вновь подними, 
Не дай мне в заблуждении утонуть, 
Свет и отвагу в сердце сохрани! 

И ты, кто ищешь, кто натужился в слезах, 
Запомни: мечта — это не потерянный след, 
А искра, что ведёт по темным часам, 
К свету, что уготован тем, кто ресницы тратит на мечты. 

Вместе мы можем найти кусочек надежды, 
Объединив бессмертные сердца, загоримся огнём, 
И в этой сложной игре со Сэма, 
Подарим себе вновь тот путь — привольный!