Американский дядя Сэм

Где мой путь привольный?! 
Обрисовывается снова в мгле, 
Светлый день манит, но всё же, 
Всё тернистей тропа у скользкой мглы. 

В сердце шепчут мечты о далеком, 
Звенят о том, как было тогда. 
Среди суеты и невзгод безмерных, 
Словно мать, убаюкивает меня депрессия. 

Как часто нахожу себя в призрачных кулисах, 
Вспоминая о тех, кто рядом шёл когда-то, 
В лагуне сокровищ дружбы и верности, 
Теперь лишь краткая тень от мечты в гостинице. 

У дяди Сэма манят огни, 
Но за их блеском скрывается пустота, 
Мир, подобный оперетте: 
Всё ярко, но с ногами не встать.

Осталась ли ты, мечта, моя бесценная? 
Или затерялась среди глухих улочек? 
Когда же я снова найду ту дорогу, 
Что ведет к гармонии, ясной сути? 

Ах, безграничный поток, которому не властны цепи, 
Ты — мой внутренний компас, мой путеводитель, 
Но где же ты, когда стены сужаются, 
И страх заставляет шаги делать старыми? 

Пока я бреду по суете дел, 
В домах светлых сердец, что объяты огнём, 
Я вижу лишь в окнах других дань, 
Отдаваемую дяде Сэму, кумиру учреждённой игры. 

Мой путь — это не просто странствие, 
Это призыв, что гремит в ушах, 
К тому, что внутри меня живёт, 
Что гнетущее, но такое знойное. 

Где мой путь привольный?! 
Скажи мне, жизнь, вновь подними, 
Не дай мне в заблуждении утонуть, 
Свет и отвагу в сердце сохрани! 

И ты, кто ищешь, кто натужился в слезах, 
Запомни: мечта — это не потерянный след, 
А искра, что ведёт по темным часам, 
К свету, что уготован тем, кто ресницы тратит на мечты. 

Вместе мы можем найти кусочек надежды, 
Объединив бессмертные сердца, загоримся огнём, 
И в этой сложной игре со Сэма, 
Подарим себе вновь тот путь — привольный!