И вкус заморских вин...

 
"Ты много читал, а не понял главного - духовная жизнь начинается с познания себя и своих немощей, а не с суда над окружающим".   (Архимандрит Иоанн)

 
          Однажды вечером сестра Анастасия достала с антресолей и передала мне толстенную папку, что от отца осталась. С моими, как оказалось, "трудами". Он, тайком от меня, собирал рассказы и стихи, всё надеялся, что я писателем стану.
          Вдруг понадобятся. Я про них и забыл уже, если честно сказать. Таким образом, встреча  со своими забыто-заброшенными "творениями" и состоялась. Среди полсотни отпечатанных, но не опубликованных, я взял наугад рассказ, с названием "…И вкус заморских вин", как оказалось, писался он на потом. В стол. Безыдейно-бытовушным. Из жизни - зарисовка того времени. Такова видно ему судьба-судьбинушка была уготовлена. А времечко накатывалось непутёвое. Перестроечное. Не до печати. Забылся. Затерялся. В "долгом ящике" прятался.
          И вот, случайно вытащен на божий свет.
          Нахлынули воспоминания... Тибетская мудрость гласит, что  Время проходит, а Время утверждает, что проходят люди. И кто тут прав? Не надо и пытаться остановить ЕГО, да и возможно ли? Остаётся лишь  ловить  моменты, а моментов в рассказе хоть отбавляй. С этого, пожалуй, и начну. 
          События почти тридцатилетней давности вновь ожили. Представляют ли они интерес сегодня? Дочитаем-увидим, поспорим-сравним. Истина, как утверждают, познаётся в сравнении. Дополнить бы строчки нынешним временем? Попробовать разве реанимировать... Впервые такой процедурой занимаюсь. Получится? Хватит ли терпения?  Итак...
       ...Телефонный звонок и голос Анастасии, отдалённый от меня приличным расстоянием, застал врасплох:
        -Да вот, стала даже забывать интонацию твоего голоса, - донеслось из трубки.
        -Я тоже хорош! Всё недосуг. Как ты там?
 За несколько первых торопливых минут мы успели обменяться последними новостями.
        -Передавай
привет Борисовым. Помнишь нашу ночную прогулку по городу? Ты обещал рассказ написать. Сумел?
И гудки....
          Связь проводная оборвалась, и как я ни пытался дозвониться, ничего не получалось. Мобильной связи, в те далёкие времена ещё, не существовало. Новизным шиком выглядели трубки с выдвижными антеннами, радиусом связи-действия  в три километра. Зато сейчас…
          Утверждают, чтобы возвратить засохшему, от длительного хранения, лимону   его первозданный запах , достаточно ошпарить плод (?) кипятком. Тогда он заблагоухает, словно недавно сорванный с ветки. Голимое враньё! Это не "Ферри" для мытья посуды с запахом лимона. К тому же, для чего его ошпаривать? Купи пару-тройку, расщедрись на килограмм, если... Не переводятся они теперь в магазинах и супермаркетах ни зимой, ни летом… Сейчас да - не переводятся. А вот тогда! Карточная система была введена, как по разнарядке-норме. А цены такие ждали?
          За несколько дней в России всего насмотрелся и уяснил для себя, что голодного бунта, связанного с дефицитом и ассортиментом продуктов, по сравнению с теми девяностыми, в ближайшее время не будет. Это точно. С Европой сравнялись. С пенсиями и зарплатами бы ещё!!! Но цена на нефть упала, шприц пуст…  Из иглы не бьёт денежный фонтан. Вернее, слабо пульсирует…Рубль никогда так низко  по отношению к доллару и евро не падал.
         Тогда же, в то перестроечное, да и советское время, дефицит не считался странным словом, сейчас забытым архаизмом. Архаизмом, странно для меня, европейца, уже считается и блат, и как словцо из прошлого, и как система взаимоотношений - достать дефицитный товар по блату, значит, по знакомству и связям.  А достать из - под прилавка - звучит, как нонсенс. Да и само слово дефицит потеряло своё значение и смысл.
          Каково?!  Разительные перемены к лучшему произошли в России. Покупательную бы способность поднять. А то ходит люд по супермаркетам, в глаза же мне, как постороннему, бросается, словно по музею или ярмарке, а покупают только самое - самое необходимое. Не до деликатесов.  Хотя те присутствуют, но на витрине, а не в корзине покупателя
          Вспомнилось, как в ту постсоветского периода, командировку приехал…с домашними морожеными пельменями и варил в чайнике кипятильником. А сосед по комнате предлагал своё лакомство - выжарки свиные из литровой банки, застывшие. Намазывал, бедолага, на кусок хлеба и запивал чаем. Чего только из памяти  не вылезет… Не по себе становится.
          Иное дело, каким потоком воспоминаний окатить душу, чтобы она откликнулась на тот давний вечер у, как их, Борисовых, где не было ни потрясающих воображение коллизий, да и сюжету - то негде, увы, развернуться. Просто встреча за столом. Праздничным его тоже не назовёшь. Скорее случайным, в предверии Нового года, уходящего столетия. Скромная встреча, но - с  «изюминкой» - заморскими винами.
          Чужая душа - потёмки? Я бы сказал - загадка, скорее всего. Итак, в тот вечер...
в тот далёкий вечер, подсказал мне внутренний голос.
      - Мне нужен ты,- заявила Анастасия, Настя, Настёна, став взрослой, требовала, чтобы её  так официально называли. Ей, видите ли, нравится! Заметив моё габеновское удивление, пояснила,- сам понимаешь… Город. Ночь. Всякое бывает, а с тобой  спокойнее, да и проветришься.
      - И только???- идиотически искренне выдавил я.
         От моего чёрного юмора, она даже икнула, словно поперхнулась, но добавила уже уверенно, что будет ожидать меня вечером у магазина "Смена". В 20 , естественно, вечера. Был тогда такой детский магазин.
         Планы мои летели, как говорится, коту под  хвост. Шатание по большому городу в ночное время не вызывало восторга. Я - не сторонник приключений. Но что поделаешь?    
        Воскресный день. Командировка. Гостиница. Привёл себя в порядок.  Проживаем с ней в разных. Случайно  встретились по работе на конференции. Обрадовались. Пообщались. Никак не угомонится. В гости напросилась к кому - то,  а провожатым  меня выбрала.
         Мурлыча, словно мартовский кот, знакомый мотивчик под нос, я собрался. Увы, до марта было ещё далековато, а до конца  декабря - самая  малость - несколько дней.
 В положенное время  отдал ключ дежурной. Предупредил, что возможно задержусь...
И вот уже вышагиваю в сторону  магазина детской одежды "Смена". Магазин, по тем временам, специализированный, уже зиял тёмными витринами огромных окон. Зато напротив, через дорогу, утопали в огнях  «комки». «Благозвучное» название киоскам, выраставшим как после дождя грибам. Звучала музыка. Толпился народ. Вот что значит "делать  деньги", а не торговать строго по графику "от и до".
         Вечерний город  затихал: реже сновали   отечественные легковые автомобили, в основном жигули, запорожцы, редко промелькнёт волга, чаще юркий москвич. Иномарок в то время и в помине не было. Странно!? Сейчас  же с точностью до - наоборот. И какие иномарки за эти дни в России мне только на глаза ни попадались. Да из разных стран. Правда, большая часть поддержанных, но смотрелись – то, как новенькие. И ресурс не выработан, и престиж   налицо.
         С тёмного неба, его  космической высоты, падал большими хлопьями предновогодний снег. Настроение приподнялось, а это немаловажно, если учесть, что, как дуралей,   спешишь на встречу, словно на свидание, да ещё неизвестно где проведёшь вечер. На удивление и ждать - то не пришлось. Из снежной пелены, зайчонком выпрыгнула на освещённую поляну, Анастасия. Такая пушистая и ладная, что я невольно залюбовался ею.
         Она помахала рукой в варежке, а подойдя, передала увесистый пакет, добавив, что там "Бренди", домашнее вишнёвое варенье и кое - что для застолья.
        - А вот маршрут - схема нашего пути.
        - Вникай,  и - пошагали",- протараторила она.
         Я  вперился  в план - схему. Где-то рядом через пару переулков был этот дом.
        - Вперёд и с песней!
         И мы двинулись. Тёмные, безлюдные переулки уже позади. Скверик, будто врата в заснеженную сказку, и, наконец, та тихая улочка. Есть ещё  такие.
        Двухэтажные, приземисто - массивные дома, квартир этак на восемь - двенадцать в каждом. Ведомственные, не иначе. Так и оказалось. Жил здесь люд из лётного училища: преподаватели и обслуживающий персонал.
        Мы у цели. Отряхнулись от налипшего снега и вошли в  подъезд. Поразил он нас чистотой и домашней уютностью. И лампочки на этажах светили ярко, и краска на панелях была свежей, не коробилась... И парочка, застывшая на лестнице молодых людей, вежливо посторонилась, пропуская нас на второй этаж.
         У нужной двери остановились. Я позвонил. Открыла хо-
зяйка,  стройная,  хрупкая, наших примерно лет. Радушно улыбнулась, приглашая войти.
           Я уже вынул Анастасию из пальто и вертел головой, ища место, где бы его повесить,
как в дверном проёме появился хозяин. Уж  точно нас не ждал. Был он в расстёгнутой клетчатой рубашке в крупную синюю клетку, завязанной снизу узлом. "Слава Богу, хоть в трико и шлёпанцах!"- мелькнула ироническая мысль.
          По себе знаю, сам позволяю себе  домашнюю расхристанность, летом, да и то не всегда. Наблюдательный от природы, я продолжал фиксировать увиденное.  Заметил, как он умело подавил удивление, типа:
          -Ба, а мы вас уже заждались!
          -Извините, задержались, - подхватил бы и я его реплику. Но - торопились. Окаянные пробки.
           Это уже штришок из нашей эпохи. Тогда о пробках подобных нынешним реалиям дня в часы пик, не было и речи. А пока топтались на пятачке в прихожей, словно стреноженные, пока он не помог прибрать наши пальто и шапки.
         Знакомый текст, мною написан, но , к чему подробности и такие детали? Многое можно бы и опустить. Побольше экспрессии, динамики...Однако, как говорится, что написано пером...Тогда я только начинал пробовать себя в жанре рассказа. Не будем тень на плетень - критику наводить... Итак, подгоняет внутренний голос: »А дальше-то что?»
         Тут же и познакомились. Хозяина звали Сергеем, а хозяйку - Мариной. Женщины   исчезли на кухне, а мы вошли в зал.
         В большой почти квадратной комнате  на меня словно надвинулась своими габаритами шикарная импортная стенка, мечта многих тогдашних обывателей. Слева от неё, на тумбочке, красовался плоский японский телевизор. По диагонали - не чета отечественным. Письменный стол у огромного окна  с лампой и телефоном. Удобная тахта, покрытая пушистым пледом. Бордовый палас закрывал пол. С высокого потолка свисала оригинальная плетёная под корзину люстра. Основной свет ударялся в потолок и оттого в комнате царил уютный полумрак. Мебель дополняли два кресла и стула да книжный шкаф. Окно пряталось за синими шторами, с замысловатым абстрактным орнаментом. Вот в этом зале, в обществе немногословного Сергея, успевшего переодеться  и выглядеть соответственно, я и оказался впервые.
         Разговор не клеился. Сергей то поглаживал рукой  вихрастый затылок, то поигрывал кнопками на корпусе дистанционного управления, запаянного в плёнку, видно, недавно  приобретённого телевизора. Нашёл чем гордиться!? Всё равно больше трёх телепрограмм не показывали, а в сельских районах на периферии и одной рады были. Крыши домов того давнишнего времени у сельчан  украшали антенны самых причудливых форм. "Тарелок" ещё не создали, а Интернет отсутствовал.  Его время не подошло. Таковы были реалии той жизни.
         Заговорили о последних политических событиях, мятущейся в судорогах перестройки, страны. Пустых прилавках, карточной системе... Внезапный телефонный звонок оборвал наш  куцый диалог.
         О какой - то бочковая таре, партии  товаров шла речь. Видимо, хозяин дома ведает коммерческими делами. Может брокер какой? Специалист по маркетингу или что - то ещё в этом роде. Такие необычные профессии у нас только появлялись, вернее - названия их. "Брокер, так брокер, тоже хлеб и, видимо, прибыльный", -витала в моей голове мысль, сплавляясь в каламбур - «бочкотара, брокер - тара».   
         Моё внимание привлекла фотография в рамке на столе. Малыш, четырёх - пяти лет, сидя на корточках перед игрушечным грузовичком, большими серыми глазами, смотрел внимательно на меня! 
        "Вот кого не хватало в доме! Спит или гостит у деда с бабкой"?  Но, опять же ни игрушек, ни санок в прихожей я не заметил. Сергей перехватил мой взгляд. Закончил разговор, со вздохом пояснил: "Это наш Сева! Его уже третий год нет с нами. Несчастный случай"!  Он бы продолжил. Я видел, как опечалились его глаза, но - появились женщины.
         Вкатили столик. Хозяйка накрыла его свежей  скатёркой.
         Салфетки, ложки, вилки, рюмки - стопки.. весь необходимый рабочий арсенал, без которого не обходится мало - мальское  застолье. Сергей принёс два походных раскладных стульчика.
        - Как у моего мужа - рыболова! - воскликнула Анастасия
        - Кстати, и Сергей тоже рыбак, но, начинающий любитель,- подхватила Марина
        -Ну, уж, если у вас мужья к ловле рыбы неравнодушны, то и меня примите в их компанию, поскольку тоже к промыслу - хобби, отношение имею. Бывалоча, экранами, сетью, намёткой, острогой, смотря что по сезону подходит, - подключился и я.
         Все на меня так поглядели, словно на враля…
        -А мой муж иногда по мешку - другому сазана привозит. Так мы наловчились даже рыбные пельмени лепить!  - прихвастнула Анастасия.
         Мы все так посмотрели на неё, что нам ничего не оставалось, как выдать хором; «А что!? Оригинально!»
         Мигом сервировали стол, а на середину водрузили заграничную  бутылку  Бренди.   «Не сбрендить бы с этого непознанного спотыкача», - мелькнуло в голове.  Бренди,  Амаретто,  Виски, как его, самогон из  кактусовых колючек  Текила и прочая непонятная пьянь. Ведь все эти, с позволения сказать «напитки» появились из - за бугра вскоре после   «Закона о трезвом образе жизни» и полном дефиците русской водки. Каково! Креплёные вина, палёные.  Марок не упомнить, по цвету: жёлтые, синие, зелёные, красные заполонили витрины киосков – «комков». И народ хлынул на заграничный ширпотреб.
         А какие загогулистые по форме бутылки?! Наутро обычно голова раскалывалась и трещала у обывателя, дававшего зарок, что заморскую гадость пить не будет: и накладно, и опасно, и …полное разочаровашко. Никакой рассол не помогает. Что и говорить? Заграница удивила. Заграница нам помогла!?
         
         Наивные, мы тогда не то что не дегустировали, а даже не нюхали и лишь отдалённо по слухам да упоминанием в романах  представляли что такое настоящие вина. Ведь у нас, кроме  Солнцедара, о котором метко в народе было сказано, что им только можно было заборы красить да вьетнамцев травить - одни названия чего стоили.  Вспоминается  Херес, Портвейн, Фетяска, Волжское, Рубин, Агдам - сплошняком шли ягодные  местного розлива.
         Лишь во Франции мне удалось познать   настоящую прелесть виноградных вин….    Из заграничных «деликатесов»   в то нелёгкое - непутёвое время появились впервые   американские куриные окорочка - ножки Буша… А в настоящее время по словам Анастасии,  иронизируя добавлю, и лапки Обамы, и шейки Хиллари Клинтон.))) А колбасы из сои, и «говядина» из кенгурятины и даже…обезьян. И что? Удивлять, так уж удивлять. Весьма пространная вставка - клин, но ведь было. На памяти у всех россиян осталось. До меня лишь отголоски долетали в письмах Насти…
        Сергей, на правах хозяина, отвинтил пробку, подозрительно обнюхал горлышко: "Вроде   не палёнка!   и разлил по стопкам. "А лимон где"!? Поискал глазами по столу. Тотчас появился и знакомый усохший лимон, который  уже ошпаренный, как молочный поросёночек, порезанный точно бритвой на тончайшие, просвечивающие ломтики, напомнил о его вкусе. Конечно же без запаха. «Вот то, что надо для закуси этого Бренди. Ракеты строим, в космос  летаем,  а с лимонами - облом"...
        Опять же, смотря какими лимонами? После ваучеров, приватизации квартир - домов, в зарплате часть из россиян стала почти миллионерами. Многие получали и по пол-лимона (миллиона) и лимон - миллион. Правда и цены соответствовали… Скажем, булка хлеба стоила всего-то 2400 рублей, против советского периода в 25 копеек. Поневоле вздрогнешь!  И вздрагивали. И безработица, и отсутствие да задержка зарплаты по полгода и более, и появившаяся армия бомжей… Виноват, отвлёкся от темы. Ведь, свежо на памяти, как рана открылась. Больно.
        Первый тост   за встречу-знакомство. Второй – за гостеприимных хозяев, третий за -удачную рыбалку. «Бренди» отдавал самогоном, был крепок, а с долькой лимона влёт – вдогонку и домашней закуской, шёл хорошо! Дамы, на удивление, только после третьего тоста лишь  пригубливали.
         Хозяин, образно говоря, не гнал лошадей. Уже опустело блюдо с «Зимним салатом» В ход пошли опята  (мороженые) зажаренные в октябре, а сейчас разогретые, ловко поддеваемые вилками. Домашний гостинец Анастасии.
         Не успевали остыть и сосиски, горкой возвышавшиеся на общей тарелке. Да! Сосиски ещё те! Настоящие!!! Не   нынешние, состоящие из свиных шкурок, сои и прочей ароматизированной дряни. ""Делайте себе сЭндвичи сами",-уговаривала нас хозяйка. Это наши-то бутерброды!? Из  обрусевшего немецкого на английский международный манеВр!?
         И вот мы по очереди, на аккуратно приготовленные ломтики подсушенного батона, намазываем тонким слоем сливочное масло (дорогущее, вошедшее в дефицитный ассортимент).Сверху укладываем кусочки печени трески. "А на самый верх, милости прошу, икру "МЭнта", конечно же - минтая",-улыбаясь тянет Сергей.
         У всех  приподнято-благодушное настроение. Нить разговора частенько рвётся, потому что каждый норовит шить словесное одеяло со своей стороны… Никто не обижается… даже не замечают этого.
      -Торим дорогу к капитализму!
      -А цены!?
      -Точно блохи скачут!-вставляю я и, заметив, что сравнение не соответствует этикету, умолкаю.
          Бренди разгорячил кровь. Вместо пустой бутылки появилась другая, более фигуристая, с загогулистым названием - Амаретто . Тут уж рюмашки и пригодились. Вино, ведь.
      - И эта из-за бугра!?-вырвалось у меня.
      - ОттЭда!!!-отозвался хозяин.
       - И вкус заморских вин нам сладок и приятен,-выдала Анастасия, и добавила,-Так выпьем же до дна нектар нам чуждых стран!
       -Горек и аукнется нам сей нектар,-шепнули мои губы.
          Если на меня заграничный винный пар действовал размягчающе, то у  Анастасии всё было к месту и в меру, и неожиданно. В этом был её шарм. Такой весёлой я её давно не видел.
       - Итак, за что и за кого мы ещё не пили?-вопросил Сергей.
       -А каким же будет утро?-скосив глаза на мужа, добавила Марина.-Всего намешали…
       -Рассолец, да прямо из банки и головке бо-бо не будет, а потом нашей рассейской стопку вдогонку и ноу проблЭм,-съёрничал Сергей.
       -А я и не знаю до сих пор, что такое похмелье. Надо бы сказать-похмельный синдром…так меня поправили
        -Завидуем. Это как же? И тут же последовал тост: «Так выпьем же за особенности нашего организма!»- опередил всех я.
          Мы,в гаме и шуме весёлого застолья и не заметили, как приголубили и  Амаретту -конфету…Потом пили чай с вишнёвым вареньем, без косточек и хвалили Анастасию.  "Мы ещё и не то могЁм, улыбаясь, смежив ресницы, поглядывала из-под них моя младшая сестрёнка. А время близилось к полуночи. Хозяйка уже прикрывала тайком ладошкой рот, намекая, что пора и честь знать. Я подтолкнул Анастасию локотком. Она, умница, сразу сообразила что к чему.
          Женщины укатили опустевший столик на кухню. Слышно было, как они мыли посуду и похохатывали. А мы молча вперились в телевизор. На нас обрушился информационный поток прошедшего дня. Шли «Вести». Новости воспринималось нами как-то странно, словно со стороны. Будто мы и не россияне вовсе, а какие-то иностранцы-засранцы, наблюдающие из-за бугра рухнувшего занавеса, агонию огромного государства-Союза Советских Социалистических Республик. Советского Союза.
          -Дурдом какой-то,-мрачно процедил Сергей.
          -Пардон, не понял,-съехидничал я.
          -Я и сам  ничего не пойму, нализались заморских вин. В голове ералаш.
          -А где бы и когда бы мы их навкушались, если бы не рыночные отношения с капиталистической барахолки,-ляпнул я.-Прозрачность границ и всё такое прочее…
         Мы продолжали беззлобно спорить и подтрунивать друг над другом. Даже тогда, когда, наконец,  шапку. Наконец-то распрощались-расшаркались. Хлопнула за нами дверь в подъезде, и мы оказались на свежем воздухе. Заснеженные тополя застыли в глубокой дрёме. Снегопад прекратился. Кругом было необыкновенно тихо. Мимо неуловимой тенью прошмыгнул кот. "Надо же, и он с гулянья",-трезвея обронил я. Анастасия невесомым воробышком висела на моей рук. Она делилась впечатлениями от сегодняшнего вечера, к которым я не очень-то и прислушивался. Потом переключилась
на свои проблемы.
          Это  напоминало "вечную песнь"-дань обыденности нашей русской женщины, в которой непреходящей болью, тоскливой струной звучала повседневная обыденность. "Если б ты знал, понимал, вникал, посочувствовал, как меня мордует быт. Как хочется простых человеческих отношений. Чтобы тебя замечали. Любовались. Ухаживали, чёрт возьми. Вот когда снова становишься женщиной. Чувствуешь себя моложе, значимее, счастливей. Исчезает затюканность и наша горькая планида закомплексованности. Что обычно ждёт дома? Кухня-плита! Плита-кухня! И вечное-готовь, готовь, готовь. Корми, корми, корми… И ведь никого не интересует, а из чего готовить и что? И много ли ухватишь продуктов на рынке? А цены!!! Ужас просто! Такие кусучие! Это уже не булка хлеба за две тысячи четыреста рублей.
          Миллиона мало с его покупательной способностью. А зарплата-слёзы, да и то не вовремя! А как детишек приодеть, чтобы не хуже других выглядели? И с муженьком какие-то нелады. Никак общего языка не найдём в последнее время. И так, как взведённая пружина. Я тебе не надоела своим нытьём? А"?  Вдруг спросила она.
         Некоторое время мы шли молча. Потом она вновь заговорила, и я был поражён  быстрой смене её настроения мигом переключаться…
         -А сейчас мне снова хорошо!
         -Слюшай, Настёна!-а на меня иногда находит такая блажь перевоплощения.-Я сейчас уже Вахтанг Кикабидзе, и я буду петь!
          -Никита, а Никита, а я буду Нани Брегвадзе. Дагаварылись?!
     И я врубил, не дожидаясь её  первую строчку:
          -Вот и встретились два одиночества. Развели у дороги костёр. 
     И уже вместе:
          -А костёр разгораться не хочется, вот и весь разговор .
         Мы шли и пели. И нам было до фени, что мы в чужом уснувшем городе, что улицы пусты… Нас это даже устраивало.
         Та предновогодняя ночь и вспомнилась через четверть века  перестроечного бедлама и шоковой терапии из которого страна с трудом, но выкарабкивается  до сих пор…
         Кто же тогда знал, что судьба разбросает нас на такое расстояние  и разными границами отгородит далёких стран. Я оказался во Франции, в российском посольстве. И более десяти лет там прослужил,подымаясь по служебной лестнице от простого переводчика-клерка, блистательно знавшего французский.
         Выходец из рабоче-крестьянской семьи. Надеяться можно было лишь на свои силы, усердие-усидчивость. Этого у меня было в избытке.
         Где-то прочёл, что Ленин сравнивал Вячеслава Молотова, предсталяете - с "чугунной жопой". Образно, что ни говори. Видимо и у меня она такой оказалась.
         Потом принял французское подданство, а жена с двумя моими подростками-сыновьями, решительная женщина и мать, не побоялась вернуться на Родину в этот бедлам.
          Столько воды утекло?! Родителей в живых уже нет. Время неумолимо. Самому под семьдесят. Бодрюсь-хорохорюсь. Живём с Ли безбедно: у нас хороший доход с ренты. Свои виноградники. У Лисетт ещё антикварный магазин, я подрабатываю переводами с издательствами.
          С француженкой-женой приехал, ровесницей  считай, моих взрослых сыновей, которым за сорок. За границей, явление таких пар обыденное. Здесь-в России-нонсенс. Стараюсь  держать форму: подтянут, поджар, мускулист. Здоровый образ жизни сказывается. Да и Лисетт не даёт скучать.   Моя житейская мудрость и её красота-обаяние, живость восприятия жизни удивительно тонизирует: сочетание-сплав.
Будем писать путевые заметки. У неё, кстати, тоже взрослый сын. Живёт обособленно. И я встретился с сыновьями. Пообщался, внуков впервые увидел.
           У каждого своя судьба. Время, время, как же ты незаметно, но ощутимо отмеряешь каждому свой отрезок пребывания на нашей земле, бренной, но неповторимо прекрасной… Время и люди. Время проходит, а люди уходят… вот и вся суть мудрого тибетского изречения. Суть жизни. Так просто?! А разум противится.