От несчастной любви

Моя любовь — полна страстей, где сердце часто бьётся в неволе. Не от радости — от ожидания, не от счастья — от неизвестности. Что неустанно рвётся в тревоге, ожидая милых, нежных новостей. Новостей, которые не приходят, застревают где-то в пути, теряются в толпе, засыхают, не долетев. А сердце всё бьётся. И ждёт. И не сдаётся.

В неведомых объятиях глаз причиняют немало тяжких мук, что не выдержат долгих разлук, бессонными тоскливыми ночами. Глаз, в которых когда-то был свет, а теперь — только вопрос. «Помнишь ли? Любишь ли? Ждёшь ли?» Ответа нет. Только тишина. И эти глаза, которые смотрят, но не видят. Или видят, но не хотят отвечать.

Дабы мечты плещут — сиянием цветов, где мысли — отражены чувством истязаний, в порыве гневном от несчастной любви, в жилах кипит, бурлит кровь притязаний. Требований, которые никто не уполномочивал. Ожиданий, которые никто не обещал. Надежд, которые питаются только воздухом, а не реальностью.

Любви пороки — невнятно их суть, как в жизни — невозвратная дорога, которую нельзя просто перечеркнуть, начать путь с начала начал рока. Не перечеркнуть, не забыть, не сделать вид, что ничего не было. Любовь оставляет следы. Шрамы. Память. Которая не лечится временем, а только притупляется. Но не исчезает.

Моя любовь. Полна страстей. Но эти страсти — не только счастье, не только полёт, не только крылья. Это ещё и боль, и бессонница, и этот гнев, который не на кого выплеснуть, кроме себя. И неведомые объятия глаз, которые манят и пугают одновременно. И невозвратная дорога, по которой мы идём, зная, что обратно не будет. Никогда. И всё равно — идём. Потому что любовь — это не выбор, не договор, не сделка. Это — состояние. Которое не заканчивается, даже когда заканчивается сама любовь. Остаётся память. Остаётся этот текст. Остаётся сердце, которое бьётся в неволе. Но бьётся. И значит, мы ещё живы. И можем любить снова. Или не любить, но помнить. А память — это тоже любовь. Просто другая. Не греющая, но и не остывшая окончательно.

Моя любовь — полно страстей,
Где сердце часто бьется в неволе,
Что неустанно рвется в тревоге,
Ожидая милых, нежных новостей.

В неведомых объятиях глаз,
Причиняют немало тяжких мук,
Что не выдержат долгих разлук,
Бессонными тоскливыми ночами.
 
Дабы мечты плещут — сиянием цветов,
Где мысли — отражены чувством истязаний,
В порыве гневном от несчастной любви,
В жилах кипит, бурлит кровь притязаний.

Любви пороки — невнятно их суть,
Как в жизни — невозвратная дорога,
Которую нельзя просто перечеркнуть,
Начать путь с начало начал рока.