Рассказы АнтИфа. Рыбалка

             Рыбалка.

  Люблю ли я рыбалку? Нет, конечно. Рыбу кушать люблю, а ловить  - нет. Хотя, конечно на рыбалку ходил. Иногда. Иначе как? Мужик должен ходить на рыбалку! А то свои не поймут. Да и опять же, почему не посидеть с хорошей компанией? Порыбачить...
 А надо сказать, есть, есть истинные рыбаки. Больные рыбалкой. И как всякий больной, ну, говорят так, он считает именно себя здоровым, а прочих, не подверженных его недугу, истинно больными. И вот такой, истинный,  достал меня своим даже не приглашением, а настоятельным требованием, сходить с ним на рыбалку. В горы, вверх по речке, протекающей по симпатичному ущелью. Недалеко - всего лишь до Красного водопада. День пути, неполный!, и самая крупная форель к вашим услугам. Форель, конечно, совсем и не форель. Местные эндемики, османчики. Но называли её все форелью, значит и не будем впадать в грех переименований.
  Вышли ближе к обеду, но как люди привычные, дошли ещё засветло. Торопились. А как не поторопиться? В низу - « жара, июль...», а в горах таки прохлада. Пришли, сразу наловили наживки и уселись под скалой, с которой речка и падала. И вот в том месте, где падала вся масса, неплохая, воды, река выбила яму. В которой та кипела сильнее, чем в котле на большом костре, и в котором обязана быть та, самая крупная в реке форель.
  Сидели невыносимо долго, для меня, и очень мало для него... выловили две штуки. По его уверениям самых маленьких, но я лично, крупнее не видел. Пришло время на ночлег устраиваться - в горах темнеет резко. Особенно в ущелье, ориентированном с юга на север.
Поднялись от реки метров на сто, там площадка оборудованная. Ну как оборудованная -  задница не скатывается по склону и есть место для костра. Камнем выложенное. Опять же, люди привычные, кроме бутылки водки, пары банок консервов да лёгких курточек у нас и нет ничего. А нам и не надо. Костёр горит, содержимое в желудках греет. Речка внизу шумит, заросшая облепихой. Тёмные пятна поспевшего урючника по склонам... Цикады… Сладко так засыпать.
 Ночью подскакиваю в тревоге, прислушиваюсь. В непроглядной черноте там, на дне ущелья, ревёт крупный зверь. Ага, это в мультиках рёв зверя симпатичный. А в глухой ночи, где единственное светлое пятно - полоска звёздного неба над головой и маленький круг от костра… Крупный, крупный зверь по тональности. Кабан! Точно! Его голос. Он конечно не хрюкает, но нотки хрюка в его рёве - ххррррууууууу - явно прослеживаются. Хотя... Может и не кабан. А медведь вовсе. Да! А то и ирбис. Почему нет?  Ну я, как привыкший, схватил горящую ветку из костра, размахиваю ею, огня ведь боятся, ору, громко, камни вниз кидаю. С грохотом! - Всё! Должен сбежать. Ага… Рёв ближе! Я ещё громче, камни крупнее… Ближе!
Уже страшно. Надо будить напарника. Наклоняюсь, что бы растолкать его, и слышу не громкий! храп — ххррррууууу… хххрррруууу…
 На медведя он, напарник, не тянул. Никак. А на кабана... подсвинка, даже очень.