Заветною печалью тянется след

Придаюсь своим воспоминаниям, в судьбе былых дорог и тревог. Как старой книге, где страницы пожелтели, но буквы ещё можно разобрать. Молчаливо в просторе окна стоя, в раздумье своём в мире этом паря, взглядом ушедшим вдаль куда-то. Заветною печалью тянется след от былых времён, тревог и невзгод: как мне дорог этот мир природный, пыль дорог земли родной. Та самая пыль, что въедалась в босые пятки, что пахла дождём и солнцем, что была свидетельницей всех твоих детских «в первый раз».

Что взрастило в зной летнего дня, студило зимой и заметало там без следа. Не забыть мне запах травы — детства моего после сенокосного дня. Горьковатый, сладкий, пьянящий. Лесов цветущий аромат листвы, что ныне переполняет меня. Прошли года быстротечной рекой, так жизнь пролетела, по руслам времени стекая. Оглянуться не успел — а ты уже не мальчик, а взрослый человек с сединой и грустью в глазах. Давняя тревога — извне, нахлынула в душе тоской, что пряталась годами во мне. Та самая, которую ты заталкивал в самый дальний угол, заваливал делами, успехами, чужими мнениями. А она не умирала. Ждала. И вот дождалась.

О, деревня моя! В своих просторах ты так игрива, что жужжишь парой, словно рой, во мне наскоком даёшь разбой. То нахлынет радость, то печаль, то щемящая ностальгия, когда сердце готово разорваться. Где молчаливо стою у окна, взглядом куда-то вдаль ушедшим. В раздумье своём над миром паря. И кажется, ещё миг — и ты услышишь голос мамы, зовущей ужинать, или лай собаки, или скрип колодца. Но тишина. Только воспоминания. Только пыль дорог. Только запах травы, который не выветривается, не стирается, не исчезает. Он — внутри. Навсегда. Спасибо, деревня. За детство. За простор. За то, что есть, куда вернуться хотя бы мысленно. И за то, что этот берег всегда ждёт. Не осуждает, не торопит. Просто — ждёт. И мы приедем. Обязательно. Когда-нибудь. Не в гости — насовсем. Домой. Где окна смотрят в поле, а за окном — всё та же пыль дорог, всё те же тревоги, но уже не пугающие, а родные, как старая, мозолистая, добрая рука. Спасибо. И до свидания. До скорой встречи. В той стороне, где начинается Родина. И никогда не кончается. Помни. И возвращайся. Хотя бы в своих снах. В своих стихах. В этой тихой, светлой, чуть горькой строке. Которая — ты. Настоящий. Без прикрас. Спасибо. Живи. И помни. Тебя помнят. Всегда. Даже когда кажется, что все забыли. Не забыли. Просто молчат. Как и ты у окна. Но молчание — не пустота. Это ожидание. Встречи. С собой. Дома. Уже скоро. Или не скоро. Но она будет. Обязательно. Спасибо. И поклон земной. За всё. За жизнь. За этот взгляд ушедший вдаль. За то, что мы есть. И деревня наша — тоже есть. Пока мы помним. Будем помнить. Обещаю. И вы — обещайте. Дому. Себе. Сумеречному свету за окном. Спасибо. И простите, если что не так. Своё — оно всегда с нами. И это — главное. Счастья вам. И мира. В душе, за окном, на дорогах. И не только...

Придаюсь своим воспоминанием,
В судьбе былых дорог и тревог.
Молчаливо в просторе окна стоя,
В раздумье своем в мире этом поря;
Взглядом ушедшим вдаль куда-то.
Заветною печалью тянется след,
От былых времен тревог и невзгод:
Как мне дорог этот мир природный,
Пыль дорог земли родной;

Что взрастило в зной летнего дня,
Студило зимой и заметало там без следа.
Не забыть мне запах травы;
Детства моего после сенокосного дня.
Лесов цветущий аромат листвы,
Что ныне переполняет меня.
Прошли года быстротечной рекой,
Так жизнь пролетела,
По руслам времени стекало.

Давняя тревога – извне,
Нахлынула в душе тоской,
Что пряталась годами во мне.

О, деревня моя!
В своих просторах ты так игриво,
Что жужжишь парой, словно рой,
Во мне наскоком даешь разбой.
Где молчаливо стою у окна,
Взглядом куда-то вдаль ушедшим.
В раздумье своем над миром поря.

испр. 21.06.2018.