Ночь... хорошая погода... final version
ночь... хорошая погода...
гордый гусь спешит к родне...
я уже четыре года
акваланг ищу на дне...
понимаю небылицы я,
розы лобзиком ловлю...
полон страсти и амбиций...
авокадо не люблю...
запотевшие закаты
провожаю и не сплю,
перелески, перекаты
переплётами пилю.
---
---
И вновь я под столом сижу...
Мне жалко тех ничтожных,
Что под столом уж не сидят,
И хилые свои колени не прижмут
К прохладным половицам.
О, как же мир их жалок
И уныл! И блёклыми глазами
Им не разглядеть убожество своё.
Идите все сюда, спешите-ка под стол
В уютную среду, где обитают тени.
И крошки со стола ложатся здесь,
И нет им суеты, а лишь покой.
Пленительный подстольный мрак
Не тесен, а любим
---
---
Я тебе расскажу про картофельный суп:
Два кусочка варёной моркови,
Без лапши, вермишели, гороха и круп,
Без тугой помидоровой крОви.
Почему же люблю я картофельный суп?
И пою я об этой любОви.
Потому что он прост, как укроп, но не глуп,
Не пытается слыть он ХарчОвым.
---
---
Не потому что мне с тобой, свеклой,
А потому что мне седлом унылым.
И керогазом волны унесло
В поля, ромашки и ... кобылы
Хвостом не машут, а листвой.
Утиных гнёзд нетерпеливый...
Не веет ветер над Невой.
---
---
Убежать в Париж и спрятаться там от вопросов.
Пойти в Лувр и улыбнуться Моне Лизе в ответ.
Есть их еду, пить их питьё и бродить их улицами.
Не понимать почти ничего из сказанного и лгать
Себе, будто понял всё. Слова потрачены зря, впустую.
Французские слова, вылетевшие в Парижский воздух.
Я иду сквозь эти слова, словно это дождь, а я пьян.
Есть галеты из гречневой муки, запивая яблочным сидром.
Снова идти сквозь французские слова, не понимая их.
Не понимая себя. Что я здесь делаю? Что сказать в ответ
французам? И как? Собрать ли Парижский воздух,
Наполненный словами выдохнуть его навстречу другим словам?
А вдруг слова выйдут иначе, изогнутыми и без смысла?
Лучше промолчу по-русски, так-то оно понятнее. Без слов.
Спрятаться от Парижа в вопросах и Лувр выдохнуть.
---
---
Парень прижался к стеклу,
Нос свой расплющил. И рожа,
Кажется мне, что похожа
Чем-то на рыбу-пилу.
Девушка цвета лосося
(Волосы - я уточню)
Распомидорила осень,
Пяткой подвинув к огню.
Нет, я не верю белью,
Что постирать себя просит.
Пододеяльник приносит
Чайник. Ему и налью.
Свидетельство о публикации №220010800008
.
Он протянул ей что-то протяжное
Когда это протяжное почти коснулось её
Она втянула то, до чего это протяжное пыталось дотянуться
Она даже как-то вытянулась сама, словно и не было этих тяжёлых
Лет, когда тянись не тянись, а тягостно
С самого первого мимолётного взгляда на протянутое к ней протяжное
Ей стало ясно, что это было мужское протяжное, так любимое женщинами
А не то часто встречающееся женское протяжное, что мужчины совсем не любят
Протяжённость этого протяжного была достаточная, чтобы не тянуться
И не тянуть резину, а брать это протяжное, как быка за рога
Эх, когда он был моложе, его протяжное было другой, более энергичной
Как бы светилось своею протяжённостью его протяжное
Сейчас этого внутренного огня стало мало, потяжелело его протяжное
Её протяжное тоже изменилось, но не так драматически, не так явно, почти незаметно
Протяжные нужны, и не важно, каковы эти протяжные - думала она
Думала она, что думает так о протяжном, любом протяжном
Но думала она о мужском протяжном
И предпочитала всё же его мужское протяжное
А не своё женское протяжное
Ринат Барабуллин 18.05.2020 07:24 Заявить о нарушении
.
.
Ёж говорил Недо-Ежу:
"Я на тебя зла не держу!
Ты приходи, друг, к гаражу
.
.
(Там я винтовку держу
Ёжкину мать там тебе покажу
Дрын меж иголок всажу)
.
.
И понеслось! Я тут гляжу
Взглядом налево-направо вожу
За Недо-Ёжика фигу держу
.
.
- - - -
.
.
В морду за это бьют
.
.
Словно кирпич
Выпал из стен
Я
И упал на пол
.
.
И, словно гвоздь,
Выйти не захотел
Просто не удалось
.
.
Так и погнут
Словно тот гвоздь
Брошен я, как кирпич
.
.
Не уходи
Жадный и злобный гость
Ты у меня один
.
.
Где тут мораль?
Выпить за что?
Гвоздь и кирпич не пьют
.
.
Я прислонил
К голой стене
Ничто
В морду за это бьют
Ринат Барабуллин 11.09.2022 01:34 Заявить о нарушении