Пёса

Пёс постарел. Резко. Заметно. Ресницы совершенно белые, седые волоски разбросаны по всей  умной морде и даже на огненно рыжей макушке отчетливо проявилось небольшое белое пятнышко.
Он крупный Пёс. Большие  собаки живут недолго. Лет тринадцать-четырнадцать.
По человеческим меркам в июне этого года ему исполнится восемьдесят.
Ближнее окружение, зная мою привязанность, деликатно, сострадательно  глядя в глаза, начинают потихоньку подготавливать к мысли об его уходе:
- Обещай, что не будешь сильно переживать! Обещай!
Обещаю. 
Иногда думаю, зачем сотворен мир, в котором смерть неминуема?
Интересно, а Собаки попадают в Рай?
Мне кажется, кто-кто, а мой Собак, со своей способностью, потребностью, необходимостью любить, точно заслуживает.
А, может быть, для них создан какой-то свой, отдельный, в котором они будут счастливы и свободны?
И где не будет хозяев, пусть даже и горячо любимых, и никто не будет водить их на поводке, где нет злобных взглядов тех, кто собак не любит.

Где они могут вдоволь набегаться, наплаваться в реке...

А для меня Рай - прогулки с Собаком по заснеженным тропам березовой рощи, по берегу реки.
Идти быстрым шагом, думая о хорошем, оглядываясь по сторонам и всякий раз (всякий раз!) отмечая что-то новое. Невиданное.

Он любит гулять, и я люблю гулять.
Ему хорошо со мной, мне хорошо с ним.
Дочери выросли. У них появились самые-самые. А у меня нет человека, с кем бы нам было хорошо вместе!
Ну нет такого человека!
И уж теперь навряд ли он появится.

Вот бы нам с Пёсой взять да и попасть в один Рай.
Мечта да и только!
Буду верить, что такой Рай существует.