Утро первого января

Вся жизнь - как утро первого января: уже понимаешь, что волшебства не будет, и накатывает тоска, а ведь ещё час назад ты был счастлив.

Так же беспросветно счастлив, как сейчас тебя съедает грусть.

Ты допиваешь шампанское, в котором уже не осталось пузырьков, и ложишься спать, чтобы проснуться с надеждой, будто что-то изменится, и чётким осознанием, что всё останется прежним.

Чудо не произойдёт: Надя улетит обратно в Ленинград, к Ипполиту, они выкинут недоеденную заливную рыбу и поклянутся никогда больше не вспоминать эту историю.

А ты встаёшь и идёшь есть прошлогодние салаты, открываешь новую бутылку шампанского, потому что только в эти дни его так сильно хочется, и залпом выпиваешь первый бокал, чтобы снова почувствовать праздник и поверить в то, что невозможное возможно.

И это срабатывает, пусть и не надолго: пересматриваешь историю про баню, поддерживаешь Женю, хотя знаешь... ты всё знаешь, но ещё немного, совсем чуточку, но всё же веришь, что есть альтернативный финал.

Потом праздники заканчиваются, и всё снова встаёт на свои места и идёт своим чередом.

И так проходит жизнь - в ожидании чуда, которое всегда происходило в детстве и которое никогда не произойдёт во взрослой жизни, потому что верится в него только после шампанского и прошлогодних салатов под трогательную речь Ипполита о том, что в нас пропал дух авантюризма.

И ведь он чертовски прав...

К сожалению.