Сон 5. Письмо

В моих руках рассыпаются листы бумаги.
Хрупкий пергамент, разлетающийся хлопьями. Крошево стекла, больно режущее кожу.
Каждая строка, каждая клетка отдаётся ледяной судорогой в мышцах.

Если закрыть глаза, единственный свет, бьющий из глубин существа, из нутра, будет вспышкой понимания, что всё совсем не так.
Шорох ветра - это голоса, шепчущиеся между собой.
Ты же знаешь, что они осуждают. И что предпримут.
А если коснуться лица кончиками похолодевших пальцев, они непременно провалятся в сырую липкую массу, пахнущую пылью и гнилым болотом, которая тут же начнёт затягивать в себя, пожирая, поглощая. И воздуха вдруг станет так мало, словно биение разросшегося до невероятных размеров сердца вытеснило всё. Тишина закупорит каждую пору тела, льдом просачиваясь до самого позвоночника.
...
Что такое "реальность"? И почему это слово так жирно старались обвести чернилами, что кое-где проткнули страницу?

Распахиваю ресницы.
В моих руках рассыпаются листы бумаги, - пальцы проходят сквозь них,
а сквозь пальцы проходит свет.