Летят, летят в приделах границы

## Стучат, стучат колеса

Стучат, стучат колёса — не уставая, не затихая, не сбиваясь с ритма. Скрежет, скрежет их об рельсы бьются и трутся в скорости пылкой своей. Не жалея себя, не прося пощады, не требуя отдыха. Мчится, мчится скорый поезд — у них былой разбег. Не тот, что сейчас, а тот, который помнит дорогу, которая стала домом. Летят, летят в пределах границы, по рельсам проложен их путь.

Вот бегут неуклюже они, по путям, проложенным руками человеческими. Не идеально, не гладко, но — проложенным. Меж гранями доходят до цели, объединяя меж нами края и города. Не только географические точки, но и судьбы, которые пересекаются в тамбуре, в купе, на платформе. Стучат колёса. Скрежещут рельсы. А поезд идёт. Не останавливаясь, не сворачивая, не сомневаясь. Потому что его дело — двигаться. Соединять. Доставлять. Возвращать.

Стучат, стучат колёса... И мы — внутри. Смотрим в окно, считаем столбы, удивляемся скорости. И думаем о том, как много значит этот стук. Он — как пульс земли, по которой мы едем. Как напоминание: всё течёт, всё меняется, но поезда ходят. И будут ходить. Пока есть рельсы, пока есть цель, пока есть те, кому нужно доехать.

Стучат, стучат колеса.
Скрежет, скрежет они,
Об рельсы бьются и трутся,
В скорости пылкой своей.

Мчится, мчится скорый поезд,
У них былой разбег.
Летят, летят в пределах границы,
По рельсам проложен их путь.

Вот бегут неуклюже они,
По путям, проложенным рук человеческих.
Меж гранями доходят до цели,
Объединяя меж нами края и города.