Ветер

Пыль по полю летит ветреная, как стайка вспугнутых птиц. Мчится по волнам колосьев переливаясь — то золотом, то серебром, то медью, в зависимости от того, как солнце наклонит свой луч. Тихо там колышется в роще ветреных канонад, где ветер играет с каждым листом, будто дирижёр с оркестром. Словно по морю гуляет волна морская — те же вздохи, те же разбеги, тот же вечный ритм. Только вместо соли — запах спелой пшеницы, вместо пены — облака пыли над просёлком.

В просторах земли утопая и снова нарастая, всё движется и движется, не переставая. Поле живёт своей жизнью: оно дышит, тянется к небу, кланяется ветру. От горизонта до горизонта тянется след от желтизны колосьев, душу согревая. Не глаза — именно душу. Потому что широта эта не столько зримая, сколько чувствуемая. Когда стоишь посреди такого поля, понимаешь: ты — маленький. Но эта маленькость не унижает, а возвышает. Ты — часть чего-то огромного, живого, вечного.

Утешает чувством бескрайности души обозримой — тем, что не в тесноте городских квартир, а здесь, под открытым небом, она расправляется, как крыло. В дымке белых облаков, покрытой голубизной, ибо плывут по течению времени над миром земным, куда-то вдаль, где земля встречается с небом. Где дует ветер тёплый летний с шквалом и порывом — то шепнёт на ухо, то звонко ударит по лицу, заставляя зажмуриться и рассмеяться. Тихим нежным нарывом душу грея с надрывом — да, именно так: трепетно, чуть болезненно, но сладко. Как первая любовь. Как долгожданная встреча. Как минута, когда понимаешь: я здесь, я живу, и это — счастье.

Поле шумит. Колосья кланяются. Ветер гонит пыль к горизонту. А ты стоишь, сжимаешь в кулаке травинку и не хочешь уходить. Потому что здесь, в этой бескрайности, в этом шуме, в этом запахе земли и хлеба, — вся правда. Простая, древняя, как сам мир. И она никуда не денется. Ни завтра, ни через сто лет. Будет ветер. Будет пыль. Будут колосья. И чья-то благодарная душа, согретая этим полем. Хотя бы на мгновение. Хотя бы раз в жизни.

Пыль по полю летит ветреная,
Мчится по волнам колосьев переливаясь,
Тихо там колышась в роще ветреных канонад.
Словно по морю гуляет волна морская.

В просторах земли утопая и снова нарастая,
Всё движется и движется, не переставая.
От горизонта до горизонта тянется след
От желтизны колосьев, душу согревая...
 
Утешает чувством бескрайности души обозримой.
В дымке белых облаков, покрытой голубизной,
Ибо плывут по течению времени над миром земным.
Где дует ветер теплый летний с шквалом и порывом.
Тихим нежным нарывом душу грея с надрывом.