Мор

Чудовищная болезнь шагала по госпиталям страны, что захлебывалась в жаркой крови своих детей. Кровать за кроватью она кралась всё дальше, поражая мозг каждого из тех, кто касался больничных коек. Пораженные рвали кожу, волосы, больничную одежду на своих теперь уже никому не нужных телах. Вставая в болевом шоке жертвы страшной заразы исступленно стучали в двери своих палат, моля помочь им, заставить пронизывающую их боль уйти. Тщетно поворачивались ручки закрытых на крепкие замки преград, отделявших от тех, кто мог идти по коридорам. Вот через стекло видно, как мимо скользит сжавшаяся тень какого-то несчастного врача, которому доверили следить за невозвратными. Души мучеников отрывались от своих бренных оболочек, стараясь воспарить вверх, туда, где их грехи забудутся, где им дадут кров и избавят от воспоминаний о когда-то живых грудах плоти, из которых они сбежали. Порабощенные, они не понимали, что навеки прикованы к тем мучающимся организмам, которые они стремятся отринуть. Блаженные, как им сейчас казалось, объятия смерти, им теперь неведомы. Служители древнего культа спустили на этих существ, недостойных называться более людьми, все самые отвратительные муки, которые не придут в ночной сон даже к наиболее отвратительным, но одновременно с этим изобретательным представителям человечества.