моряк

Танцуй, моряк.
Тебе письмо.

Половину которого ты уже читал.
На новое и целое у меня уже не хватит отваги.

Ты моряк.
Не по профессии.
В душе.

Когда ты плаваешь - хочешь домой,
к родным и любимым.
Когда дома и тебя обнимают - рвешься
в очередное плавание.
Ты метаешься изо дня в день. Между работой, друзьями и отношениями.
Не желая найти баланс.

Боишься. Себя. Меня. Ответственности.
Хочешь любить, но не можешь.
Хочешь обнять, но не решаешься.
Хочешь впустить, но блокируешь.

Раз в несколько месяцев тебя одолевает желание свести счёты с жизнью. Но ты не хочешь разобраться в причинах.

Ты хочешь заорать со своего 9 этажа. Во все горло, что б аж голос сел, чтоб ноги подкосились, чтоб отпустила тебя эта ноющая тупая боль.
Ты хочешь выспаться.
Хочешь покоя.
Хочешь, чтобы тебя никто не трогал.

Я стояла на балконе 12 этажа. Из окна напротив полез мужчина. Ставить точку в своей жизни.
Его держали за кофту, пытаясь втащить обратно. Прохожие внизу вызывали скорую.
Я просто смотрела, скованная страхом.
Плакала, потому что чувствовала, как ему было больно, одиноко, и не хватало настоящего внимания и любви.

Твою боль я тоже чувствую.
Это моя Супер-Способность.
Или моя зависимость.
Но обезболивающего у меня нет.

Если бы мы поженились (да, я думала об этом) то из жизни ты ушел бы первым.

Т.к. я мастерски выношу мозг.
Не готовлю ужин, и в сексе - так себе.
Это тоже мои Супер-Способности.

или защита от таких вот Бельмондо.

На твоём надгробии я бы написала:
Он спал в спасательном жилете - потому что Хотел жить.

Когда ты рассказывал о своей работе на корабле - я тебя любила.

Когда ты молчал - я хотела исчезнуть.

Для тебя весь этот мир - игра.
В которой ты не знаешь правил.
И тебе нечего мне ответить.

Ты выбрал - замолчать.

Я выбираю - исчезнуть