Что вам об этом сказать?

Что вам об этом скажу? Время — я им дорожу: лижу — гляжу. Не тороплю, не хватаю, не требую. Оно течёт сквозь усы, сквозь шерсть, сквозь сон на подоконнике. Ушами чутко веду, лапой пробую звезду... Где моя добыча? Не в мышеловке, не в миске — в том невидимом, что мерцает за шторой. Когти — как сабли во мгле, спрятаны в бархатной тьме. Ждут. Терпение — моя стихия. Я могу сидеть час, два, ночь. Я — тишина в разрезе. А мир — он быстр и колюч, солнце — жёлтый луч-грызун, вечно мельтешит, вечно лезет в глаза. Я — молчун. Моя речь — взгляд, изгиб хвоста, едва слышное урчание. Человеку не понять. Но плевать. Я не для понимания.

Но если мышь промелькнёт, если ветер мой хвост завит — бег! Всё. Сон кончился. Началась охота. Я — как свет, я — как взгляд, неба ночного собрат. Мгновение — и тишина взрывается тигриным броском. Небо падает в лапы. Звёзды сыплются с полок. Тьма расступается перед тем, кто родился, чтобы ловить. Мяу. Поймал. И снова — покой. Добыча в зубах, время на боку, а жизнь, она удивительная штука. Даже для тех, кто спит двадцать часов в сутки. Особенно для них. Мы знаем то, что вам не снилось. Мир — он не в телефоне. Он в прыжке. В затаившемся дыхании. В точке, откуда всё видно. И оттуда — мурлыканье. Довольное, мудрое, немного насмешливое. Мяу. Живите. И не забывайте гладить. Мы это ценим. Даже если не показываем. А теперь — спокойной ночи. Мне пора на охоту. За вашими снами.  Пришёл Кис маркс и спел песню на бис.

Что вам об этом скажу?
Время — я им дорожу:
Лижу — гляжу!

Ушами чутко веду,
Лапой пробую звезду...
Где мою добычу?

Когти — как сабли во мгле,
Спрятаны в бархатной тьме.
Ждут.

А мир — он быстр и колюч,
Солнце — жёлтый луч-грызун.
Я — молчун.

Но если мышь промелькнёт,
Ветер мой хвост завит —
Бег!
Я — как свет, я — как взгляд,
Неба ночного собрат...
Мяу. Поймал аппетит.