Стены

Эта стена мёртвая.  Очень давно никто не пишет на ней.
Оставшиеся с незапамятных времён
буквы забытого языка, осыпаются на манер штукатурки.

Налетающий ветер, замешивает
опавшие слова в другие смыслы. Но некому узнать их.
Очарованные красотой барельефа, люди
глядят вверх, втаптывая хрупкие останки
в трещины глиняной дороги.

Солнце крадёт уцелевшее, выбеливая сухую стену
до оттенка льняного полотна.
Чернеющее внизу: «здесь был Васья»,
оставленное потомком расхитителей гробниц, -
факсимиле нового времени.

Когда стены ветшают, в освободившееся
пространство заползает пустота.
Пойдёмте,
покурим.


Рецензии