Дневник разведенки. Звенящая пустота

"Теперь и она поняла, что он не герой. И вообще нет героев." /размышления Вари о Саше Панкратове в трилогии "Дети Арбата" Анатолия Рыбакова/

Звон в ушах от невыносимой пустоты уже понемногу начинает отравлять разум. Кажется, что мозг скоро просто взорвется, но мысли почему-то никак не приходят. Никакие не приходят. Может еще не пришло время? А сколько нужно для этого времени? Почему-то вокруг тоже все замолчали... И даже поклонники как-то тихо испарились, как-будто оставив меня одну в своих размышлениях о произошедшем для поиска правильных выводов и принятия нужных конкретно мне самой решений... Это правильно, однако их исчезновение в один момент иногда кажется странным. Как по мановению волшебной палочки Всемогущего...

Не пишутся стихи. Проза. Ничего не пишется. Кажется, что мой мозг потерял какую-то основу, чувства стали бесцветными, эмоции однобоко-пустыми. Это как в бочку кричать - эээээй! А в ответ никогда не прилетит эхо, отражаясь от дрожащих стенок и гулкого дна - геееей! Почему так? Сегодня подумала, что если бы мне сказали десять лет назад, что этот высокий белокурый военный с интеллигентным лицом, в красиво сидящей на нем форме, просто скинет все заботы и проблемы на хрупкие плечи маленькой женщины, я бы рассмеялась в ответ. Честное слово! Одна женщина сказала, что он мой Ангел, который проведет меня по жизни и защитит... Я ей поверила тогда... Но все оказалось как-то совсем не по ангельски светло и чудесно. "Какая-то ты совсем стала маленькой!"- с печалью в глазах произнесли мама с моей младшей сестренкой... Это прозвучало так неожиданно, а потом, глядя на себя в зеркало, я увидела как осунулась, сжалась вся неловко, даже каблуки запинала глубже в шкафы и короткие юбки все закрыла в шкаф... Не получается распрямиться. Хочется стать еще меньше... еще прозрачнее и еще тише... Хочется... Да.. Нет больше героев. Нет настоящих мужчин. Один на миллион или даже на миллиард может где и сохранился... Но вот только где? Да и какая уже разница?