Мотылёк

Вдруг он увидел её. Она была прекрасной. Она была яркой. Она была тёплой. Невозможно представить себе ничего столь же манящего и желанного. Вокруг неё расходились радужные круги. Тёмно-синее бархатное кольцо мрака пыталось поглотить волшебное световое пятно. Он кружил в этом кольце и не мог остановиться. Но золотисто-жёлтое, оранжево-слепящее око притягивало его. Как центр мироздания белела нить накаливания. Вот бы прорваться к ней. Тогда он точно будет счастлив. Но тонкие ножки и нежные крылья болели, обжегшись. Стекло было жёстким. Свет был горячим. Глубоко-глубоко внутри него теплилось понимание. Что-то не то. Что-то не так. То, что ему нужно, не может быть таким жёстким. То, к чему он так рвётся, не должно быть таким горячим. Но понимание было слабым, а желание непреодолимым. И он опять летел, бился, обжигался… Силы были на исходе. Но надо было лететь. Надо было лететь.

И вот, когда он готов был упасть замертво, всё погрузилось во мрак. В прохладной темноте он сел на пыльную поверхность и тотчас уснул.

Дневной свет и свежий воздух разбудили его. Он вылетел в окно и ни разу не вспомнил вчерашнее наваждение.