Прощайте, сеньор

Подумалось мне однако: какое счастье не уметь слышать чужие мысли. Это может моя близкая подруга и она тому нисколько не рада.
Мой бывший друг... хотя другом он и не был. Наверное я даже не была занесена в его записную книжку между многочисленных подруг с ущербными кличками. Так вот он спросил меня однажды о том. Интересно зачем? Может из опасения , что я услышу, как он надо мной потешается, говоря , что я ему безумно дорога? Он так напоминал мне Серого, моего лучшего друга. Видимо потому мне хотелось назвать его Серёжей и он всё время повторял, что он Саша. Я считала его Пилигримом,а он оказался пустой бутылкой из темного стекла. Скорее всего в его жилах тек Амаретто. Тот самый палённый, купленный мной в 17 в ларьке от которого я отравилась. Мне казалось, что он ценил душу, но нет. Обычный мужчина, ставящий в иконный угол попу. Красивую и приятную во всех отношениях.
А я?
Лже Петр Первый любил уродцев, засаженных в Кунцкамере. В приевшейся жизни появилось что-то чудное с бешеными глазами и странностями в голове.

Люди, что для Вас самое страшное ? Смерть? Расставание с близким ? Для меня разочарование. Вот где и смерть , и расставание с самым близким и дорогим твоей душе - верой, надеждой и любовью.

Прощайте, сеньор.