Прохожий

Вглядитесь в толпу. Люди идут, каждый в своём потоке, каждый — в своей голове. Лица скользят, как тени. И вдруг — разрыв. Двое стоят посреди общего движения, и время вокруг них будто замирает. Они не на остановке, не у витрины — просто посреди дороги, пойманные врасплох долгожданной встречей. «Приятели былых времен» — как давно они не виделись? Год? Десять лет? Сейчас неважно. Важно то, как прохожие их обходят, как боязливо косятся, как тихо шепчут: «Не мешайте». Потому что такая встреча — редкость. Потому что чужая радость всегда немного смущает. Автор смотрит на них и видит не двух болтунов, а застывшее чудо: настоящий разговор, за которым стоит целая жизнь.

Идёт прохожий меж нами,
И схожи меж нами дороги.
Лишь разница в потоке за потоком,
Вот где встретились в дороге,
Два приятеля былых времен.

Пригородили путь путникам своим они.
Явно крепкая беседа средь них завелась,
Что от разлук накопилось у них.
Не видя и слыша никого и ничего,
В страсть обсуждают свои дела.

И каждый прохожий сторонится их,
Мимоходом обходит и тихо проходит,
Не нароком, боясь, потревожит их.
Идут прохожие меж нами,
И схожи меж нами дороги.