Старые порядки

Эх, нонче мода — драть горой, да не по правде, а мордой! Не силой слова, не убеждением, не честным спором, а тем, что посильнее. Наш граф-барин уж зазнался — суд его вечно-о-о прав! Не потому, что справедлив, потому что так решил. Будто царь, не барин граф — и кнуты себе плетёт, кто не верит — в ров кладёт! В ров, из которого не выбраться, не вылезти, не докричаться.

«Референдум!» — крик в думе. Громко, красиво, почти убедительно. Да только мы-то все в углу ли? Не на площади, не у урн, не со своим мнением. В углу, где нас не видно, не слышно, не жалко. Решит один, а гнёт — на всех, как тот пёс на сене — смех! И не смех даже, а слёзы. Которые никто не видит, потому что все смотрят в сторону. Или вниз.

Ой, да веч-но-о-о прав... Повтор, как заклинание, как напоминание, как стон.

«Говорите все в одно!» А кто шепнёт — тому «тьфу в рыло!» Не за правду, не за правду — за инакомыслие. За то, что не вписался, не прогнулся, не промолчал. Суд идёт, как встарь бывало — сперва бить, а после «жалко». И это «жалко» — не раскаяние, не сострадание, а констатация: побили, теперь можно и пожалеть. Чтобы другим неповадно было.

Эх, порядки — тьма да гнёт, словно дедов чёрный рот! Не дедов, не отцов, тех, кто у власти, кто считает, что им всё позволено. Кто не с графом — тот дурак, ну а мы... ждём казаков парад. Ждём, когда кто-то придёт и наведёт порядок. Не понимая, что этот порядок будет таким же. Или хуже.

Эх, нонче мода... Мода на страх, на молчание, на умение не высовываться. Мода на согласие, даже когда не согласен. Мода на «всё хорошо», когда всё плохо. И мы носим эту моду, как чужую одежду, которая жмёт, трёт, душит. Но не снимаем. Потому что боязно. Потому что «кто не с графом — тот дурак». Потому что «все в одно». И только иногда, ночью, когда никто не видит, мы шепчем: «Ой, да вечно прав...» И засыпаем. Чтобы проснуться и снова надеть эту моду. И ждать. Казаков. Или чуда. Или конца.

Но, может быть, не надо ждать? Может, пора снимать чужую одежду и надевать свою? Ту, в которой не стыдно выйти на улицу. Ту, в которой можно говорить «нет», даже когда все говорят «да». Ту, которая не душит, не жмёт, не трёт. Ту, которая — твоя. По праву рождения. По праву жизни. По праву человека, который не хочет быть в углу. Который не хочет, чтобы его судили без суда. Который хочет, наконец, перестать ждать и начать жить. По-настоящему. Без графов, без кнутов, без этого вечного «ой, да вечно прав». Спасибо тем, кто не боится. И тем, кто ещё надеется. И — хватит ждать. Пора действовать по зову сердца но в разуме холодного расчёта.

Куплет 1:
Эх, нонче мода — драть горой,
Да не по правде, а мордой!
Наш граф-барин уж зазнался —
Суд вершить сам принялся!

Припев:
Ой, да веч-но-о-о прав!
Будто царь, не барин граф —
И кнуты себе плетёт,
Кто не верит — в ров кладёт!

Куплет 2:
«Референдум!» — крик в думе.
Да только мы-то все в углу ли?
Решит один, а гнёт — на всех,
Как тот пёс на сене — смех!

Припев:
Ой, да веч-но-о-о прав...

Куплет 3:
«Говорите все в одно!»
А кто шепнёт — тому «тьфу в рыло!»
Суд идёт, как встарь бывало —
Сперва бить, а после «жалко»...

Эх, порядки — тьма да гнёт,
Словно дедов чёрный рот!
Кто не с графом — тот дурак,
Ну а мы...  ждём казаков парад.