Юные те сердца открыты ветрам

О, юные сердца, открытые ветрам — не зашторенные, не запертые, не зацементированные. Вам страстно манят блеск и славы храм, где, как вам кажется, обитает счастье, смысл, награда за все труды. Вам чудится вдали властителя порог — тот кумир, вознесённый на пир золотой, чей трон — из обмана и мглы гробовой, чей венец — лишь отрава, а скипетр — острог. Не золото, не бриллианты, не власть — тюрьма для души, которая согласилась на фальшивую монету.

Вы шепчете: «Вот он — предел бытия!» Но тщетно! То — призрак, туман, мираж. Его чертоги — прах, его лавр — фальшь, и в сердце его — лишь холод и мгла. Не тепло, не свет, не радость, которую обещали на входе. Только пустота, которая оказывается страшнее любой бедности.

О, горе тому, кто во тьме заблуждений примет за правду сей ложный блеск, кто продаст свою душу за тень утех, за шёпот похвал, за миг торжеств! Миг, который стоит вечности раскаяния. Тень, которая не греет, не спасает, не остаётся с тобой, когда гаснут прожекторы.

Ибо скоро — увы! — настанет пробуждение: развеется дым, и падёт кумир, и увидишь ты — с болью, со стыдом — что путь твой был ложь, а свет — лишь маревом. Не солнце, не звезда, не луна — блуждающий огонёк, который завёл в болото. Но поздно! Напрасно рыдать и звать — не вернуть уж дней, не исправить судьбу. Лишь ветер вздохнёт в опустелом краю, да совесть заноет, как рана в бою. Не смертельная, но ноющая, напоминающая: ты ошибся. И расплата — не в деньгах, не в карьере, не в общественном мнении. В себе.

О, юные сердца! Не верьте кумирам, не стройте алтарь из суетных чар. Не из камня, не из мрамора, из иллюзий, которые развеются от первого же порыва ветра. Истина — в простоте, в добре, в чистоте, а не в блеске тронов на хрупком песке! В том, что не продаётся, не покупается, не воруется. В утренней росе, в детском смехе, в тихом разговоре с тем, кто не ждёт от тебя выгоды.

О, юные сердца, открытые ветрам,
Вам страстно манят блеск и славы храм,
Вам чудится вдали властителя порог —
Тот кумир, вознесённый на пир золотой,
Чей трон — из обмана и мглы гробовой,
Чей венец — лишь отрава, а скиптр — острог.

Вы шепчете: «Вот он — предел бытия!»
Но тщетно! То — призрак, туман, мираж.
Его чертоги — прах, его лавр — фальшь,
И в сердце его — лишь холод и мгла.

О, горе тому, кто во тьме заблуждений
Примет за правду сей ложный блеск,
Кто продаст свою душу за тень утех,
За шепот похвал, за миг торжеств!

Ибо скоро — увы! — настанет пробужденье:
Развеется дым, и падёт кумир,
И увидишь ты — с болью, с стыдом —
Что путь твой был ложь, а свет — лишь маревом.

Но поздно! Напрасно рыдать и звать —
Не вернуть уж дней, не исправить судьбу.
Лишь ветер вздохнёт в опустелом краю,
Да совесть заноет, как рана в бою.

О, юные сердца! Не верьте кумирам,
Не стройте алтарь из суетных чар.
Истина — в простоте, в добре, в чистоте,
А не в блеске тронов на хрупком песке!
28.06.06 г.