Жизнь поэта

Глава 1

Жизнь – непростая штука. 

Копейск. 1996 год. Зима….

 Некий гражданин медленно бредет по Коммунистическому проспекту. Серые дома, серые люди, серая реальность постсоветского настоящего.

 “Какие-то все злые” – подумал данный гражданин – “Дела им нет до искусства, вот я пишу свои стихи, и что же? Абсолютно ничего, я никому не нужный поэт” – все он думал, грустно поглядывая на серые огромные дома.

- Ааааа, получай, хмырь – с этими словами некто сильно ударил поэта по лицу.

- Сударь, одумайтесь, я же вам ничего не сделал – сказал поэт, пытаясь мирно урегулировать возникший конфликт. После этих слов из носа построилась кровь.

- Ненавижу вас, новые, все ходите и думаете, твари, вот такие и разрушили мое государство!

 Злой гражданин плюет под ноги поэту и уходит вперед.

***

 Поэт подходит к больнице, а кровь все струится из его носа. На белом пальто поэта несколько крупных красных пятен только-только засохшей крови.

 Люди входят и выходят из двери, ведущей в больницу, и вот поэт после минутного раздумья решает зайти.

 Дергает дверь раз, два, три! Черная стальная дверь все никак не поддается, но как? До этого же люди входили и выходили оттуда.

- Ха-ха-ха, это же ты, слабак тупой, даже дверь не можешь открыть – сказал тот злой гражданин, которого поэт уже встретил на Коммунистическом проспекте.

 Поэт попятился, а злой гражданин подошел и сразу же открыл стальную дверь.

***

 Люди делятся на тех, кто открывает и тех, кому открывают дверь. К сожалению, я второй…

 Небольшая серая комната в обычном доме. Серый диван, небольшой столик, на котором лежит 13 красных шприцов. Из них выложено английское слово DEAD.

 Поэт лежит на диване и отдыхает от жизни. Положив голову на диван, он смотрит в черный-черный потолок и ничего не видит. 

 

Глава 2

 В сером подвале включается лампочка, кто-то шуршит под газетами. Поэт идет в свою стайку.

- Тварь тупая, ты какого лешего меня разбудил – отчётливо послышалось из-за газет – да кто ты вообще по жизни то такой?

- Я поэт, и разбудил вас не специально – сказал уже знакомый нам гражданин.

- Поэт-хренет, расскажи что-нибудь – сказал грязный человек, появившийся из-за газет.

Всемирная сеть.
В новом времени все изменилось:
Никаких больше писем и плясок...
Вся любовь до конца опошлилась,
Ни осталось, ни грамма без масок.
 
Раньше мог я красивыми письмами,
Тонны чувств и эмоций взбурлить.
А сейчас красивыми строками,
Лишь толпу я могу рассмешить...
 
Прошлый юмор и прошлый экстаз,
Был потерян, покинул он нас...
 
Я иду ведомый Вергилием,
Мы шагаем в гнездо паука...
И понять не могу одного лишь я,
Почему Биатрече избрала меня?
 
Кто же этот паук, кто опошлить готов,
Все святое, что есть в человеке?
Он безбожен, таинствен и полон грехов,
В нем разврата лежал блиотеки.
 
Живя в реальности ужасной,
Ты переходишь в интернет.
А там, все здорово, там классно,
Там горя нет, и страха нет.
 
И жизни нет.....

- И что это за фигня, я даже не понял о чем оно?

- Стихотворение об интернете, я пытался раскрыть тему только-только появившегося явления – стал оправдываться поэт.

- Интернете-хрентернеты, что за бред, ни разу о подобном не слышал. А теперь вижу, что ты еще больший неудачник, чем я, так что пошел отсюда к черту, и чтобы я тебе здесь не видел, никчемное днище – сказал нищий бомж.

 Поэт решил мирно уйти.

***

 Поэт идет к выходу из подвала и наваливается со всей силы на дверь. Опять. Опять…. Опять дверь не открывается, ну что же за бред. Бросив попытки открыть эту деревянную дверь, поэт садится на лестницу и впадает в отчаянье.

 Снаружи слышится топот. Кто-то открывает дверь в подвал. Некий господин лет 20, с небесно-синим шарфом на шее.

- Здравствуйте, вам помочь – слышится из-за синего шарфа.

- Я нищий, я пропащий, мне уже никто никогда не поможет – чуть ли не стонет поэт.

- Возьмите это, мне очень помогло – говорит господин, окутанный синим шарфом, и подает поэту книгу Энтони Берджесса “Заводной апельсин” – Прошу, по возможности прочитайте данное легендарное произведение.

***

 Серая маленькая комната. На столе все те же шприцы, но лишь с той разницей, что первые три шприца “D” опустели. Кроме того на столе появляется книга Энтони Берджесса “Заводной апельсин”. Книга лежит закрытая, явно ее еще никто не читал.

“Какой же я неудачник. Меня сегодня оскорбил нищий…” – все лежал и думал поэт. А черный потолок все больше и больше проникал в ясные глаза поэта - “Скорее бы опять уколоться и даже не думать ни о чем…”

 Поэт лежит на диване и отдыхает от жизни. Положив голову на диван, он смотрит в черный-черный потолок и ничего не видит.

 

Глава 3

 Небольшая комнатушка на третьем этаже. Скромный диван, на котором сидит милая девочка Иринка. Перед ней на коленях стоит ее кавалер – поэт. 

- Дорогая Ирочка, давай я расскажу тебе один стих. Его я написал специально для тебя, о мое вдохновение!

- Подожди, мне нужно с тобой поговорить.

Но поэт не остановился и, не дав договорить Ире, начал рассказывать:

Маленький милый жаворонок,
Я знаю, как ты одинок.
Тебе, наверное, так нужен
Багряно-зеленый терновый венок.

Летишь высоко ты в небо,
Как маленькая мечта.
Одна одинокая дева,
Навечно в тебя влюблена.

Ты же маленький жаворонок,
Моей необъятной мечты.
Я знаю, ты очень сильный,
Пролетишь сквозь невзгоды и льды…

Ты увидишь ту деву, Луну.
Ты найдешь в себе счастья одну
Лишь крупицу великой мечты.
Сохранишь мне лишь только ты…

- Как тебе? – спросил влюбленный поэт.

- Ну, по-моему, красиво, но мне нужно с тобой поговорить – твердо и уверенно повторила Ира.

- Что такое, дорогая, я тебя слушаю.

- Извини, но я ухожу, сейчас я выйду из этой съемной квартиры и уйду. Пожалуйста, вынеси все своё и уходи. Ты хороший, но я не могу так. Я тебя не люблю. Я тебя никогда не любила и никогда не полюблю. Все что между нами было – большая ошибка. Извини.

 В два счета Ира оделась и вышла в подъезд, сильно хлопнув тяжелой стальной дверью.

- Нет, не уходи, пожалуйста – сказал поэт, придя в себя через пару минут, после услышанного.

 Он подбежал к серой стальной двери и все пытался открыть ее. Она никак не поддавалась. После нескольких неудачных попыток открыть дверь, поэт побежал на кухню и в окно увидел гражданина в синем шарфе, с которым шла Ира. По ее лицу было видно, что она рада видеть этого человека. Она радовалась, смеялась – одним словом, ей было интересно. Не то, что с бедным поэтом.

 “Лучше сдохнуть, чем жить так” – подумал поэт.

***

 Серая каморка. Тот же стол, но на этот раз красная жидкость осталась только в шприцах “E” и “A”. На столе лежит книга, прочитанная наполовину.

 “Ха-ха-ха – это не я неудачник, это люди вокруг меня дураки и идиоты” – раздумывает поэт глядя на яркую обложку книги.

***

Серая каморка. Книга почти дочитана. На столе все также лежат шприцы.

 “Ха, а ведь я был неправ. Я – идеальный гражданин, а все неприятности – лишь временные трудности. А выиграю это игру у тупой судьбы” – все раздумывал поэт.

***

 Серая каморка. Книга дочитана. Шприцы лежат в мусорном ведре. Поэт надевает уже постиранное белое пальто. Он отмыл все пятна и следа, оставленные кровью.

Финал.

 Белая дверь, ведущая в небольшую редакцию, стоит столбом перед поэтом. Поэта отделяет лишь пара шагов от этого последнего испытания.

Подойдя к двери, поэт дергает ее за белоснежную ручку. Дверь поддалась. Дверь открылась. Поэт зашел…

***

- Милый, ты читал сборник “Мышья месть”, мне очень понравилось – сказала Ира гражданину в синем шарфе.

- Да, я даже знаю его автора. По истине, невероятно. За два месяца этот человек прославился своими стихами не только по нашему небольшому городку, но и по всей России умные люди читают его стихи – Правда, ведь мой брат гений – сказал гражданин в синем шарфе.

- Что, милый, ты знаешь этого человека?

- Да, дорогая Ира, он – мой брат. И не так давно он был на самом дне, а сейчас…

***

 Красивые обои телесно-розового цвета. Новый синий диван. Полка с книгами. Достоевский, Толстой, Некрасов, Кафка, Ницше, и еще десятки легендарных писателей. Белый потолок. 

 Сейчас и не скажешь, что пару месяцев назад, здесь жил пропащий человек.

Копейск. 1996 год. Весна.