Из записных книжек. Строки

     Автор осторожно, чтобы не обжечь губы, сделал глоток кофе. Его насыщенный аромат наполнил рот и разлился по всему телу. Автор посмотрел на девственно белый лист бумаги, лежащий перед ним, и сделал ещё один глоток. Он не знал, сумеет ли сегодня хоть что-нибудь написать, хотя бы несколько строк. Не знал. Белый лист пугал его, пугал своей белизной, которую он боялся нарушить неудачной строчкой, или даже словом. Мысли проносились в голове со скоростью метеоритов, неожиданно складываясь в стройный и внятный текст, но уловить его и прочесть ему никак не удавалось – буквы расплывались, превращаясь в чёрные бесформенные кляксы в которых он так же тщетно пытался найти смысл.
     От напряжения, после таких моментов, у него начинался приступ мигрени и он, рабски повинуясь своему безволию, медленно, чтобы не скрипнул, выдвигал нижний ящик письменного стола, в котором лежала бутылка хорошего коньяка, и делал несколько больших глотков, один за другим, и следом глоток остывающего кофе.
     Боль, словно умелый палач, двигалась мелкими, но быстрыми шагами, начиная с небольших участков, полностью захватывая виски и затылок. Он боялся этих моментов, которые от многократных повторений, превратились в ритуал. Боль не уходила, и даже не становилась меньше, но ему казалось, что она приобретала какой-то смысл. Смысл, который подтолкнёт его написать первую и очень важную для него строчку.
     Иногда ему что-то удавалось записать, странные обрывки, но после нескольких прочтений, он ясно осознавал, что смысла в этих записях нет. Нервно рвал бумагу и снова пил коньяк.

     Так неожиданно странно - жизнь застала врасплох своими трудностями, неразберихой, отсутствием идей. А  ему казалось, что он-то всегда был готов ко всему, ко всем неожиданностям, возможно даже к самой смерти. Интересно, что о нём говорят его коллеги или друзья, скорее всего нехорошие слова.
     Десять лет пустоты и бездарно израсходованного времени из кого угодно сделают параноика и пьяницу. И тут можно бесконечно злиться, заниматься самобичеванием, но сдвигать камни с дороги всё трудней. И на белых и чистых листках из ниоткуда так и не появятся лёгкие и прекрасные, словно музыка, его собственные строки.

2020, январь.