Весенний разбег

Пришла пора — лугам гнить и цвести, свету слепому в окно бить, как плеть. Не ласково, не убаюкивающе — больно, резко, заставляя проснуться. Мир, как пьяный, пускается в путь, шатаясь, не видя дороги, не зная, куда идти. Чтоб где-нибудь в луже сгинуть, сгореть — не от большого огня, от собственной нелепости.

Солнце — ножом по сугробам скользнуло — не греет, режет. Зимы утроба захрипела: «Пора…» не добровольно, а с болью, с надрывом. Земля встаёт — не то стон, не то гуло, кто-то опять не проснётся с утра. Не от лени, оттуда, откуда не возвращаются. И земля гудит, провожая.

Эй, ручейки — вы не воду несёте, вы — чьи-то сны, что забыли в пыли. Мутные, горькие, непрожитые. Кап-кап-кап — а в ответ тишина, весна, весна, ну и что ты натворила? Не распугала ли всё, не переломала ли, не обманула ли надежды, которые мы на тебя возлагали?

Время бунтует, как старый скотник — злой, усталый, недовольный. Кидает в грязь семена наугад — не в подготовленную почву, не по правилам, а как попало. На подоконнике чахнет рассада, жизнь — это то, что не выросло, гад. Не цветы, не урожай, не счастье — а то, что засохло, не успев.

Всё побегут, всё зашепчут «живи», только бы ветер не сбил с толку. Только бы лёд не захватил в груди, только б не стать этой весне последней. Не для мира — для себя. Для того, чьё сердце уже не верит в тепло, кто смотрит на проталины и видит не надежду, а грязь.

Эй, ручейки — вы не воду несёте, вы — чьи-то сны, что забыли в пыли. Чьи-то надежды, которые не сбылись. Кап-кап-кап — а в ответ тишина. Тишина, которая страшнее любого крика. Весна, весна, ну и что ты натворила? Ты пришла. Но не для всех. Кто-то не проснулся. Кто-то не дождался. Кто-то встретил тебя, но не узнал. И это — тоже правда. Которую не спрятать в цветах, не залить соками, не запеть соловьями.

Пришла пора — лугам гнить и цвести одновременно. И в этом — вся весна: обманчивая, жестокая, необходимая. Спасибо ей за то, что не спрашивает, готовы ли мы. И за то, что иногда — только иногда — в этой гнили прорастает что-то настоящее. Живучее. Способное цвести даже тогда, когда кажется, что всё кончено.

Маленькое, неказистое, но живое. Как этот текст. Как голос, который говорит «живи», даже когда сам уже не верит. Как ручей, который несёт не воду, а чьи-то забытые сны. И тишина, которая отвечает. И весна, которая — что бы она ни натворила — всё равно приходит. И будет приходить. Пока есть кто-то, кто её замечает. Не радуется, не проклинает — замечает. И пишет об этом. В апреле, когда снег ещё не сошёл, а надежда уже умерла, но всё равно живёт где-то под коркой, в самой глубине. И ждёт своего часа. Который наступит. Когда-нибудь. Может быть, не этой весной, так следующей. Или через сто лет. Но наступит. Потому что весна не умеет не наступать. Даже когда её не ждут. Даже когда боятся. Даже когда она приносит не цветы, а боль. Она приходит. И гниют луга. И цветут. И солнце режет сугробы. И ручьи несут сны. Кап-кап-кап. Тишина. Весна. Ничего не натворила. Просто — пришла. Как всегда. И это — всё. Остальное — на нас. Справляться. Или не справляться. Выбор за нами. Весна не выбирает. Она — просто весна. Спасибо ей за это. И прощай. До следующей гнили. До следующего цветения. До следующего «не проснулся». И — до следующего «живи». Которое обязательно прозвучит. Сквозь кап-кап-кап. Сквозь тишину. Сквозь всё. Потому что так надо. Так устроено. Не нами, но для нас. Спасибо. И — будем. Пока весна. Пока ручьи. Пока этот страшный, необходимый, прекрасный апрель. Который не обманывает. Он — правда. Какая есть. Принимаем. Идём дальше. С гнилью, с цветами, с снами в пыли. Идём. Невесной. Сквозь весну. Дальше.

[Куплет 1]
Пришла пора — лугам гнить и цвести,
Свету слепому в окно бить, как плеть.
Мир, как пьяный, пускается в путь,
Чтоб где-нибудь в луже сгинуть, сгореть.

[Куплет 2]
Солнце — ножом по сугробам скользнуло,
Зимы утроба захрипела: «Пора…»
Земля встаёт — не то стон, не то гуло,
Кто-то опять не проснётся с утра.

[Припев]
Эй, ручейки — вы не воду несёте,
Вы — чьи-то сны, что забыли в пыли.
Кап-кап-кап — а в ответ тишина,
Весна, весна, ну и что ты натворила?

[Куплет 3]
Время бунтует, как старый скотник —
Кидает в грязь семена наугад.
На подоконнике чахнет рассада,
Жизнь — это то, что не выросло, гад.

[Бридж]
Всё побегут, всё зашепчут «живи»,
Только бы ветер не сбил с толку.
Только бы лёд не схватил в груди,
Только б не стать этой весне последней.

[Припев]
Эй, ручейки — вы не воду несёте,
Вы — чьи-то сны, что забыли в пыли.
Кап-кап-кап — а в ответ тишина,
Весна, весна, ну и что ты натворила?

28.04.05.