Выбор

   Я встал с мягкого кожаного кресла за большим столом: «Здесь, наверное, проходят конференции» - подумал я. Подошёл к витражному окну с зеленоватым оттенком: «Так высоко, аж жутко», -  прошептал я себе под нос: «Интересно, какой это этаж? Я никогда так высоко не был». Внизу виднелись крыши зданий пониже, между ними улицы, но людей и даже автомобили невозможно было разглядеть, настолько высоко.
   За спиной у меня открылась дверь, и я резко обернулся. В зал вошла сексапильная блондинка в красных туфлях на очень высоком и очень тонком каблуке.  Длинные ноги в тёмных колготках в мелкую сетку, скрывались под строгой серой юбкой, которая обтягивала идеальные бёдра. Приталенный пиджачок, застёгнутый на одну пуговицу, под ним белая блузка с глубоким декольте, таким, что виднелась грудь в чёрном кружевном лифчике. Белые волнистые локоны лежали на плечах. Красная помада, одного цветы с туфлями. «Странное сочетание», - подумал я.
- Денис, здравствуйте. – Её голос был такой же прекрасный, как фигура и декольте.
- Привет. – Ответил я, силясь оторвать взгляд от белоснежной груди и лифчика. – Где я?
- Вы умерли.
- Ха! – Воскликнул я. – Вы шутите. Тогда я, видимо, в раю.
- Нет. Не в раю. – Женщина села в кресло, закинув ногу на ногу, юбка немного задралась, обнажив колени и бёдра. Моя фантазия разыгрывалась. – Сейчас мы будем решать, куда Вас отправить.
- Решать? С кем?
- С Вами, разумеется.
- У меня есть выбор?
- Выбор всегда есть. – Женщина улыбнулась, показав ряд белоснежных зубов, никогда, раньше улыбка не производила на меня такое впечатление. Я влюбился. Да, именно влюбился в эту улыбку, я готов был умереть, чтобы созерцать одну её улыбку. – Садитесь, что вы стоите, как вкопанный. – Я вправду стоял всё это время не шелохнувшись. Я определили на глаз середину большого, длинного стола с креслами, их было, наверное, штук двадцать, и уселся.
- Так, значит, я умер и сейчас мы будем решать, куда я попаду? Должно быть выбор между адом и раем?
- Сейчас взглянем. – Женщина открыла красную папку, лежащую перед ней на столе. До этого папки там не было и в руках у неё тоже ничего не было. Меня этот фокус немного насторожил.
   Дверь снова отворилась, в зал вошёл юноша с золотистыми кудрями и голубыми глазами, которые прямо светились невинностью. На нём был бежевый старомодный классический костюм, как на гангстерах начала двадцатого века, с красным галстуком.
- Босс. – Обратился он к женщине. – Мы можем начинать?
- Да. Пожалуйста. – Женщина откинулась в кресле, скрестив руки на груди, вернее, под ней, от этого грудь поднялась выше и лифчик выглянул из-под блузки ещё больше.
   Свет в зале потух, с  тихим жужжанием с потолка спустился белый экран, на противоположном от блонды конце стола. Включился проектор и на экране появился я в детстве. Белокурый мальчик сидел на деревянных ступеньках и заколачивал в них гвозди маленьким молоточком. На меня нахлынули воспоминания, я жил с родителями в бараке, мне тогда было года три – четыре.
- Вы следили за мной? – Спросил я.
- Да. – Ответила женщина. – Мы за всеми следим.
- Кто вы такие? ЦРУ? ФСБ? Что, чёрт возьми, происходит?
- Я же сказала тебе, ты умер. – Женщина улыбнулась, она знала, какое впечатление производит её улыбка. – Не бойся, постыдные вещи мы не будем пересматривать.
   На экране появился я постарше, лет десяти. Я сидел за столом, рисовал, что-то. Послышались крики, я спрыгнул со стула, на спинке которого висел маленький, бардовый пиджачок – у нас в школе была такая форма, поколение девяностых. Я забежал в комнату, отец избивал маму, я кинулся ей на подмогу, но получил в глаз кулаком и буквально отлетел в сторону. Я сжался и горько заплакал. Я вспомнил чувство беспомощности, слабости, я хотел это  остановить, но не мог, я был маленьким.
- Зачем мы это смотрим? – Я отвернулся от экрана. – Я всю жизнь жил с этим.
- Переключи. – Скомандовала женщина.
   На экране снова был я, но намного старше. Я был в рваных джинсах, растянутой футболке, в одной руке я держал кисть, во второй палитру. А в зубах у меня был «косяк».
- Это мой любимый эпизод. – Отметила женщина. – Давай дальше.
   Я ссутулившись стоял на вершине, измождённый, загорелый. Кругом только снег и небо, очень много неба. Я вспомнил себя там, свои ощущения, я чувствовал тогда что-то неземное, я говорил мысленно с Богом, как мне казалось.
- Тогда мы были с тобой очень близки. – Сказала блонда. – Давай дальше, моё любимое.
   Я стоял на сцене, сильно обкуренный, танцпол был полон. Я играл на бас-гитаре, меня качало из стороны в сторону. Кадр сменился на другой: я с блондой сижу за столиком в кафе.
- Пауза. – Скомандовала женщина и картинка остановилась. – Помнишь? Мы встречались с тобой.
- Нет. – Я смотрел на экран, там были я и она. Но такого в моей памяти не было.
- Дальше!
   Я проснулся в реанимации, все вокруг меня суетились. Я выглядел очень плохо. Бледный, как смерть, синяки под глазами и красные губы. Я вспомнил это чувство:  когда проснулся, в глазах всё плыло, сильная боль пронизывала тело.
- Хватит. – Сказала блонда. – Давайте перейдём к главному. И повернувшись ко мне. – Почему ты так ни кем и не стал?
- А кем я мог стать?
- Ты мог быть художником или музыкантом, у тебя отлично получалось.
- Я пытался заработать деньги, чтобы выжить.
- Заработал?
- Нет. И не выжил тоже. – Я засмеялся. – Теперь кажется я всё понял. Помню нашу прошлую встречу.
- Тогда обойдёмся без второй части. – Включился свет, экран пополз вверх. Женщина подошла ко мне, наклонилась, уперлась локтем мне в плечо и прошептала на ухо:
- Выбирай. – Она отошла к окну, вздохнула. Я повернулся к ней, её попка была идеальна, я пытался не смотреть на неё, как на женщину, но именно в ней – женщине, было что-то божественное.
- Что выбирать? – Спросил я.
- Новую жизнь. – Женщина обернулась и снова улыбнулась. Я улыбнулся в ответ. – Только не ошибись на этот раз и проживи ту жизнь, которую выберешь.
- Ну, художником я был, музыкантом тоже. – Начал я рассуждать вслух. – Может мне алкоголиком стать?
- Тогда будешь проституткой. – Засмеялась блонда.
- О, нет, только не в женском теле. Я не смогу смириться с месячными. – Я встал и пошёл вокруг стола, продолжая рассуждать. – Может миллиардером стать, у меня есть такой выбор?
- Есть. Ты рано разбогатеешь. На тебя будет несколько покушений, потом ты умрёшь в старости от рака, твои дети промотают всё состояние. Никто о тебе не вспомнит больше.
- М-да, скучно. – Усмехнувшись добавил. – Может писателем? Или снова художником попробовать?
- Я думаю, стоит попробовать писательство. – Блонда хитро улыбнулась. – Я обычно не советую, но ты исключение.
- Хорошо, раз я исключение, то прислушаюсь к твоему совету. Значит писатель. Когда мой путь начнётся?
- Не будем терять время. – Ответила блонда и это были последние слова, которые я слышал, будучи без сознания…

Иллюстрация: Юлия Юдина