Иду
Сквозь уходящий летний день,
И голос твой, не слившись с гвалтом,
Меня преследует как тень.
То, полный страсти и экзальта,
Он отвергает дребедень,
А то на нервах, как на альтах,
Играет чувственную лень.
И каблучки стучат с азартом,
И ты одна у тополька
И жизнью, ставленной на карту,
Моя протянута рука.
Свидетельство о публикации №220011600507