Страсть

Пылает страсть — как вихрь в ночи, не знающий преград, не слушающий доводов, не замечающий ничего, кроме своего огня. Как пламень в сердце одиноком, который не с кем разделить, некому показать, некуда деть. То жжёт мне душу, то крушит, бушуя яростным потоком, сметая всё на своём пути: и надежды, и обещания, и веру в то, что это когда-нибудь кончится.

Всё прах! Всё пепел на ветру — любви былой немые знаки. Те записки, те взгляды, те «до завтра», которые не наступило. Лишь зола тлеет поутру, как памятник былой пылачки. Не гранит, не мрамор, не бронза — зола. То, что остаётся от огня, который не могли потушить, но который погас сам.

Мосты сожжённые — увы! — дымятся в зареве багровом. Не возвести их вновь, увы, под этим небом дождевым. Не построить, не починить, не склеить из того, что осталось. Потому что остался только пепел. И воспоминания. И это «увы», которое не лечит, но напоминает.

Утих огонь... Но в глубине ещё мерцает искра тайна — как призрак счастья при луне, как память страсти неслучайной. Неслучайной, значит, судьбоносной. Значит, той, которая была нужна. Которая научила, обожгла, оставила шрам, но не убила.

Пылает страсть... Не утихает, не исчезает, не забывается. Она — как этот вихрь, как этот пламень, как этот пепел, который не остывает до конца. И даже когда кажется, что всё кончено, в глубине — там, куда не достать, не выскрести, не вымолить — тлеет искра. Тайна. Которую не объяснить, не пересказать, не забыть. Которая и есть — любовь. Не та, что с бантиками и конфетами, а та, что сжигает дотла. И оставляет после себя не пустоту, а память. И эту искру, которая может разгореться снова. В любой момент. Если не бояться. Если дать волю. Если позволить.

Спасибо этой страсти. За то, что была. За то, что сожгла мосты. За то, что оставила пепел. За то, что в этом пепле — всё ещё тлеет надежда. Не на возвращение, на понимание. Что такое любовь — не только розы и серенады. Но и этот вихрь. И этот пепел. И эта искра, которая не даёт заснуть... И — не бойтесь гореть. Даже если придётся сгореть. Потому что несгоревший — не знает, что такое жить. По-настоящему. И — пусть искра тлеет. Это — лучше, чем ничего...

I
Пылает страсть — как вихрь в ночи,
Как пламень в сердце одиноком,
То жжёт мне душу, то крушит,
Бушуя яростным потоком.

II
Всё прах! Всё пепел на ветру —
Любви былой немые знаки...
Лишь зола тлеет поутру,
Как памятник былой пылачки.

III
Мосты сожжённые — увы! —
Дымятся в зареве багровом.
Не возвести их вновь, увы,
Под этим небом дождевым.

IV
Утих огонь... Но в глубине
Ещё мерцает искра тайна —
Как призрак счастья при луне,
Как память страсти неслучайной...