Отец и сын, разговор про любовь

Отец и сын, разговор про любовь

В ту рождественскую ночь они молча шли по мокрым тротуарам Васильевского острова, и уже взрослый сын внезапно спросил:

- Па, а ты любил?

- Да, сынок, – ответил он и в его голове пронеслись воспоминания и образы его женщин.

- А что такое любовь, как думаешь?

- Лет двадцать назад, я даже вывел для себя определение влюбленности и любви. Влюбленность – это как шампанское. Она молниеносно ударяет в голову,  и от неё быстро трезвеешь. Иногда я вижу подобное в своей работе. Многие говорят, что они любят и не могут жить без своего объекта, который их разлюбил или ушел к другому. Они бросаются с этажей, стреляются, вешаются, режут вены. Иногда назначаешь им лечение и болезнь или страсть купируются. В те годы я считал, что любовь – это выдержанное вино, которое пьешь не спеша, наслаждаешься каждым глотком и послевкусием. Но  сейчас мне кажется, что любовь это то, что понятно друг для друга даже без слов.

- Расскажи мне про свою первую? – попросил сын.

- Я сделал ей предложение на третий день нашего знакомства. Через полгода мы поженились. Еще через четыре месяца у нас родилась дочь. Моим родителям она не нравилась, для ее – я был безразличен. Я тогда учился на третьем курсе. Стипендии не хватало, нам никто не помогал, порой, неделю мы ели макароны и хлеб. Через биржу труда я нашел сначала одну, а потом вторую работу. Она была с девочкой пяти лет и вчетвером нам было тесно в однокомнатной хрущевке. К дежурствам в больницах прибавилась риэлторская деятельность. Через год мы переехали в двушку. Она меня  укоряла, что дети не видят отца и ей никто не помогает по хозяйству. Бывало, что в месяц я ночевал дома пять-семь ночей. Но денег все равно не хватало. В те годы рубль обесценивался быстрее чем росли зарплаты. Она сравнивала меня с моими друзьям, говорила, что они умнее, лучше адаптированы к жизни. Я злился и продолжал пахать, чтобы доказать ей свою состоятельность.

Как-то она призналась, что с одним она была в бане, а со вторым изменила. Я простил ей. Не знаю почему.

В один из вечеров после очередного сравнения я не выдержал и ударил её по лицу. Она убежала к соседям вызывать милицию. Тогда мне не хотелось жить. Я не мог себе простить того, что поднял на нее руку. Я разбил окна на кухне. Но кровотечение было лишь венозное. Я выпил таблетки и кровью на бумаге написал ей свое последнее письмо. На третьи сутки очнулся в реанимации. Я молил Бога, чтобы он оставил меня тем, кем я хотел стать. Я пообещал ему, что больше такое не повторится. Он услышал меня. Хотя через год мы развелись. «Я тебя давно разлюбила. Я не хочу жить с неудачником, не хочу уезжать из Питера, и мои девочки останутся со мной…Мне не нужен муж-психопат…». Через неделю она поставила бронированную дверь и сообщила, что в качестве нового мужа у нее будет мой лучший друг. Тот самый второй.

С сентября по апрель я писал ей письма. Но ни одно из них так и не отправил. Страдания вымешивал в тренировках, работе, учебе, книгах. Ничто не помогало. Пока не встретил твою маму.

- Ты жалеешь о ней?

- Нет. Ведь эта моя жизнь. И без неё не было бы нашей прогулки в эту ночь… Каждого, кого мы встречаем изменяет нас и конечно же чему-то учит.

- А сейчас, как она?

- Знаю, что с моим бывшим другом она развелась. Ее трое детей уже выросли. Она стала бабушкой. Ту квартиру она продала. Встречается с каким-то молодым турком и готовится к четвертому браку.

- Ты знаешь, па, я тоже любил. Пока только один раз.

- Всё у тебя ещё впереди, сынок…Пусть тебе помогает твоё сердце.