Ош - Хорог, дорога в небо

Я нашёл этот опус случайно,
роясь в архивах компа,
в поисках другого.
Тогда ещё не писал, как сейчас.
Только вот, всколыхнулось,
и ещё поищу.
....................................

Вспоминая себя, я просто диву даюсь.
Десять лет автогонок.
Казалось  бы, хватит.
Доказал  себе,  что  есть  Ангел - Хранитель.
И зачем испытывать  Судьбу!
     Так,  нет,  приспичело  мне  проехать
     по  самой  высокогорной   трассе  Союза.
     По трассе  Ош – Хорог,   что на Памире.
А это не просто тогда было.
Это пограничная зона,
И нужно разрешение КГБ.
     Но, я тоже не промах.
     «Старший научный сотрудник , Ю.С.Уткин, командирован,
     Для изучения работы двигателей ЗИЛ в высокогорных условиях».
     Основание: приказ по НИИ и разрешение в погранзону.
И вот я в Оше.
ОБКОМ партии,  направление в гостиницу,  сплошное подобострастие местных.
-Вы  поедите на лучшем автомобиле, с  самым, самым… нашем водителем».
И я иду в гостиницу,  весь ублажённый.
     Однако,  не долго длилась моя благость.
     Вестибюль  гостиницы забит людьми, они лежат на полу,
     Вповалку  все,  с ребятишками.
     Я, перешагивая,  через  них, пробиваюсь к окошку.
И  предъявляю  бумажку из ОБКОМА.
- Да,  пожалуйста, вот ваш номер!
Я  беру  ключ  и смотрю на людей под ногами.
Они, с черноглазыми ребятишками, люди лежат ниже моих колен.
     Может,  кто  и  выдержит  такое,  а я слаб.
     Женщина,  с грудным,  и  ещё  с  мальцом,  постарше.
     Смотрит на меня.  Я её за руку – пошли.
     И она встаёт,  берёт котомку и покорно они идут.
Номер  убогий – диван,  столик  и  кресло.
Но,  зато, есть туалет с умывальником.
И она кидается к воде,  что течёт из крана.
И умывает своих детишек.
        Чего-то лопочет, я не понимаю, но понимаю, конечно.
        Она благодарит.
        А мне-то что делать?
        У них же жрать нечего.
        А мне завтра на рассвете ехать.
И я выхожу,  я помню –  против  гостиници – ресторан.
И я выхожу,  форсируя вестибюль,  стараясь не наступить
На  лежащих,  и спиной чувствуя их ненависть.
Я  же из тех,  не из них,  я же в блатном номере.
       В ресторане я устроил кипеж.
       Я не заказывал вина, хоть и выпил.
       Но сгрёб,  всё,  что можно, готового,
       И отнёс домой, то  есть в номер.
       Как они ели,  если бы кто видел!
А с раннего утра я уехал.
Номер за мной оставался еще на три дня.
Я их не видел больше никогда.
Зато я видел базар в Оше, богатый,
А где же эта бедная  женщина с детишками?
     Я начинал писать о дороге, о шофёрских мытарствах, что на пределе.
     Но прелюдия  захлестнула , и она из Советского  времени,  и из моей памяти.
     А память, она опасна.
     Может подсунуть , то  -  чем можно гордиться,
     А может  такое,  от  чего не успеть застрелиться.
И всё же, по этой дороге я проехал.
По дороге, которая вела нас  в будущее, не в гостиницы, как тогда, а в АФГАН.