Предисловие к циклу

Переписывая страницу за страницей своего длинного пути, возвращаясь изнеможденным странцем к некоторым пробелам, я нахожу пробелы, которые портят красоту картины.

 Белый – один из самых ненавистных для меня цветов, как и для любого писателя.

Я закрашиваю его птичьим синим, заполняю его красным.

Полости в моей написанной жизни тяготят меня, как воздушные пузыри, не дающие утонуть.

Зерна пустоты просят собрать их воедино, посеять и ждать распустившихся цветов.

У меня наворачиваются слезы оттого, что я не дал им раскрыть свои чаши раньше.

Чем чаще я пишу, тем ближе становлюсь к счастью.

Жаль, власти над духом моему наддуховному не хватает, чтобы удерживать ухудшающееся зрение внутреннего ока.

Я слепную. И всё меньше могу разобрать слепленные белые бумажные полосы отсутствия творчества от нагромождения испещренных одними и теми же словами бумаг.

Эту жалость к себе я не хочу передавать тебе, мой читатель, как ненужный дар. Моим наследием тебе хочу нзвать я улыбку горизонта, далекую, колеблющуюся, но неугасаемую.