Новый сладостный стиль

       
                Новый  сладостный  стиль

    В  полдень с  Чатырдага наползла  туча. Громыхнуло, полил дождь. Минут через пять припустило так, что   загудела крыша. Дорога превратилась в  мутный  ручей,  а ручей  - в текучий лунный  пейзаж с  ожившими   кратерами. На листьях  вишен  заблестели  вазеры (водяные лазеры).  Сверкнуло.  Грянул  гром.  Дождь припустил пуще.  Струю из водостока  ветром отнесло от бочки, которая вкопана в  землю. На  зелень  цветов  полетели комки  грязи…  В полукилометре  от дачи,  за неровной  шеренгой   тополей,  обозначился край  мира. Дальше – серая пустота.
   С утра я   приготовил бетон и замазал неровности у  крыльца. Такса   оставила  на  бетоне  отпечатки когтей. Дождь старательно смыл наши следы.  Жаль. Но вообще – хорошо тут. Пописал, попил чайку... Поработал в саду, поправил крышу сортира… Пописал…Приколотил  к  калитке ручку, снова пописал… За два дня  настрочил  четырнадцать страниц  убористого текста.  Много, конечно, пустого, преходящего. Но есть и деловые  записи. К примеру,  замысле романа  «Крымская  Русь».  Это не все. Кажется, возникло понимание того, как по мере отдаления человека от природы   меняется структура образности  в литературе.  Непонятная ныне природа постигается  через понятный   мир  природы искусственной. Как это?
    «С  провисшего купола  неба  осыпалась краска… За горами громыхнул  грузовик… Тучи  выхлопных газов  заклубились над Чатырдагом… Улица, словно ванная комната, наполнилась плеском  водяных струй…».  И так далее. Наверное,  это будет «новый  сладостный  стиль»  ХХ1 века, когда  человечество окончательно обособится от природы. Смешно сказать -  внучка  увидела  живую корову  в    тринадцать лет. Городская  такса не  знает ни коров, ни быков, ни  коз,  ни индюков.  Страшные  чудища!
    Заметна искусственность бытия   наших животных. Такса все лето  живет на даче. Полная  свобода!  Но писать и какать она может только на прогулке в присутствии хозяина…  Так приучена   с  детства. И вот  по утрам мы выходим  за пределы   дачного участка, отходим от дома  метров на  двадцать -  и она деловито начинает приискивать местечко…
    Ливень потерял упругую силу. Капли неспешно скатываются с  ладошек листьев. Странно, почему  деревья  пьют воду только корнями.  Летом  была засуха, и растения   сиротливо торчали из земли, разломанной на  черствые корки.  Ну, почему бы не пить им   воду прямо из  неба? Почему  люди не могут напрямую питаться солнечным светом?  Что-то неправильное оказалось в  земной  эволюции.  Как было бы здорово: при сильном заряде кожа человека светится  золотым  огнем…  Золотые  боги с  золотыми  глазами.  И не надо бы убивать животных на мясо, заниматься  трупоядением…  И природа начисто потеряла бы   утилитарный  смысл, обрела бы  исключительно   эстетическое  качество. Неприкасаемая… Родник красоты…
    Впрочем, для  этого наша планета, вероятно, должна  была бы потерять наклон оси, благодаря которому   чередуются   лето и зима.  И понятие «ночь»,  когда  источник  энергии  как  бы исчезает, тоже должно исчезнуть.  И тучи никогда не  должны  закрывать лик солнца… Совсем  другая  планета! Другое человечество!  Их дети,   словно груши,   должны наливаться  лучистой энергией, а потом, рождаясь для самостоятельной жизни, радостно отпадать от материнского ствола…
   Небесный душ покапал и иссяк.  За шеренгой тополей проявилась желтовато-зеленая маскировка  холмов.  Над горизонтом, отороченным  мехом горного леса,  сладко вспухли ватные облака. С голубых глаз неба  сняли темные очки…  Листья  вишни,  роняя  капли  света, вздрагивают, словно спящая  такса…
               
                * * *
                Мутация  таланта
    Август по дождям побивает все рекорды.  Двух часов не прошло, как наползла  новая  туча. Снова наехал грузовик… Такса залезла под  одеяло на   кухонном диванчике. Сижу в  теплой рубахе у  закрытого окна.  И это в Крыму!
     От безделья снова  взялся  за перо. Замечаю, что совсем  лишился воспоминаний. Ни о детстве, ни  о юности ничего не помнится,  не крутится, не всплывает  в полынье сознания.  Я  склонен  трактовать это как признак  душевного и физического здоровья. Стоит заболеть –   прошлое  прет косяком на нерест. Перед смертью, говорят,  вся прожитое пробегает перед глазами в  режиме рапида.  Может, мое настоящее настолько полноводно, что   подземным водам путь наверх заказан… Хотя, трезво говоря, о какой полноте бытия  речь?  Вот, сидим на даче, спим, едим,  ругаемся, треплем  таксу,   чиним крышу сортира, - какая  тут полнота?  Растительная  жизнь!   
      Тем не менее, воспоминания отшибло, а  рука не поспевает  записывать  всякую всячину:  то про    татарский Крым, то про русский язык… Разговоры с  соседом,  деятелем кино, возбудили  мысль  написать  киносценарий  про древнюю Понтиду… про  тайные подземелья  Чуфут-кале … про кентавров,  людей-птиц и женщин со змеиными телами.  Про древнюю  биотехнологию, которая породила номенклатуру необыкновенных монстров.  Греки поведали о них как о  мифических существах, но чем  черт не шутит… Можно ведь представить «черного курильщика»  у  берегов Понта. В источник   радиации окунают  беременных  женщин… происходят  намеренные мутации  плода…
   Кстати, о мутациях. Вероятно, я  и сам  мутирую. Душа перерождается в нечто,  о чем  пока и сам не ведаю.  Ну,  были же у  меня периоды увлечения  поэзией,  живописью,  философией,  скульптурой…  Может, это не очередная игра, не  очередная роль, не  новый кафтан, в который   любопытно нарядиться и повертеться  у  зеркала. Может,   мутация  таланта?
    М у т а ц и я   т а л а н т а… Нечто новенькое в моем  лексиконе. Словосочетание, кажется, появилось в  языке только что.  Ради этого,  может быть, и пролилась с  неба  серия  затяжных, как парашютный прыжок, дождей.  Му-та-ци-я    та-лан-та…  Я смакую слова,  надеясь, что на кончике языка   проявятся  необычные  смысловые  ощущения. Но ничего не  появляется на кончике языка. Лишь какие-то словесные мутанты вроде: «консистенция  творческой мысли…», «шестипалая  рука тоски…»,  «упругость воображения…», «соленый  вкус  метафоры…», «усталость голосового металла…». И так далее. Виртуальная  чушь.
   Итак:  новое выражение  родилось  18  августа  2002 года  в  15  часов. Считается, что если   гениальная мысль посетила мудреца, даже замурованного в  склепе,  то  мысль  сия  уже стала достоянием  человечества.
   Человечество,  держись!
   Итак, мутация. Представим  себе

-   горизонтальный талант  (что это может быть?)
-   бездомная рифма (это еще куда ни шло)
-   дискретность  воображения
-   талантотерапия (как это делается?)
-   бифуркация  таланта.
-   дерматоз таланта… (ну,  это вообще…)

    Нет,   пора кончать.
               
                * * *
                Талант   дождя
      Невероятно! За два дождливых  дня выдоил из   пустоты   восемнадцать страниц   словесного молока.  Не  знаю, не  знаю… Обычно журчание  воды вызывает позыв иного рода. Может,   у  меня  т а л а н т   д о ж д я?  Может, это и есть моя исконная мутация?  Исконная  - искомая?  У многих писателей  была привычка  впадать в творческое состояние

- лежа на диване  (Г.Стайн)
- приняв водочки  (В.Ерофеев)
- жуя  яблоки (А.Кристи)
- пританцовывая  у конторки (Н.Чернышевский)
- бегая  по ковру (К.Маркс)
- трахаясь (Э.Хемингуэй)
 
и так  далее. Возможно, созерцание  дождя  и есть мой  способ достижения  творческой эрекции.
    Но возможно и другое. Мой  знакомый  гений из Петербурга   рассказывал, что   мозг в процессе работы структурируется как  жидкий кристалл и структурирует окружающее пространство. Мозг на  98 процентов состоит из воды, которая тоже структурирована – образует цепочки  молекул-диполей. И не только в голове, но и около.  Эдакое мысленное дерево  с пышной кроной, с  ветвями-молекулами вокруг  головы!
    Но если  у  меня, предположим,   т а л а н т   д о ж д я,  то логично предположить  также, что   свойством моего мозга является  способность структурировать водно-дождевое пространство на  значительных расстояниях. К примеру, отсюда и до   шеренги новобранцев-тополей.  А  может, до края  вот этих таящихся холмов,  на которых   сейчас  бушует   водопад  Кеми-Оба.  Места   славные! Тут, между прочим, находятся   остатки   культуры  народа, который   древнее тавров.
   Итак,  благодаря  структурированному пространству  мозг мой  обретает пространственные характеристики   супер-мозга, мозга-гиганта!  В  это  мозговое облако включаются  нервные цепи    всех животных,   всех людей,  всех птиц и подземных гадов. Ну, почему  бы такому  мозгу  не  позволить себе под плеск возлюбленного дождя   мыслить категориями, которые… которые… ну, короче,  широкое  творческое сознание. Зачем  мне  худосочная   человеческая  память, если   я  расплылся мыслью по всему видимому горизонту?  Я - дерево - дождь - вишня - капля - облако - подземныйпоток - ворона - ежик - копьетавра - такса - Татьяна - аромат  сливы…
    Господи!  Хорошо-то как!
    Я – громолния! Я - малиновый  ручей! О, сколько мощи в  моей  текучем  теле!  Валуны – игрушки моих волн; берег  трепещет  от несокрушимости моих мышц;  я – сухожилие на  лодыжке  Чатырдага, спусковой крючок в  руце  Божией… Гремит гром, ревет ливень, падают царства.  Невидимый  перст Бога касается  моих  уст, осязающих теплую  влагу  легких  природы…
  Ru…чей…я…д…лань…и…ты…край…неба…о…грань…не…рань…лань…
Уф… Трудно быть Малиновым ручьем  и   сидеть в  застегнутой рубахе  у  закрытого окна.
   Но такова уж наша планида, дорогие мутанты.
   Я-такса подняла голову  и вопросительно смотрит на меня-дерево. Запал туч  сник. Пора  на улицу -  после дождя положено заново пометить границы  ареала. А где границы ареала таланта-мутанта?

Я –здесь.
Микроскопический  слой
Существ.
Плесень Вселенной…